Meu Universo em Prosa e Poesia

O que você vai ser quando crescer?

2010-10-14T12:06:00.002-03:00

Há dias nos quais escrever muito me custa. Não que não tente, pois fiz começos, meios e fins de dois textos, que se recusam a mostrarem-se. Se por timidez, recato ou bom senso escondem-se, não sei.
Sei que enquanto esperava, estranhamente calma, desvencilhar-me de um congestionamento na saída de um shopping pensei em vários assuntos sobre os quais poderia escrever.
Também sei que Fernando Sabino está na agulha há muito tempo. Devo a ele parte do meu gosto pela leitura, desde que ganhei do meu pai os livros da série Para Gostar de Ler.
Chegando em casa lembrei de O Fazendeiro do Ar, um curta que ele fez com Drummond e imaginei como ele teria convencido o poeta tão sério a andar para lá e para cá sob as colunas do edifício do Ministério da Educação no Rio, enquanto Fernando o dirigia. Dois meninos brincando de esconder?
Pois bem, 12 de outubro, Dia da Criança, é aniversário de Fernando Sabino, um dos grandes nomes da cultura brasileira do século XX, autor de obras como Encontro Marcado, O Grande Mentecapto e A Mulher do Vizinho.
Em 11 de outubro de 2004, morreu aos 81 anos, o romancista, o cronista, o jornalista e o editor que também foi músico, cineasta amador e menino.
Suspeito que o amigo de Rubem Braga, de Vinicius de Morais, de Clarice Lispector, de Paulo Mendes Campos e de Carlos Drummond de Andrade, entre tantos, brincou na vida e, talvez por brincar tenha brilhado em todas as atividades que exerceu.
Ainda em dívida com o dono de riquissima biografia exponho com carinho essa pequena crônica sobre Fernando Sabino saudando meninos e meninas de todas as idades que vivem com arte, humor e muita sabedoria.

“Quando eu era menino, os mais velhos perguntavam: o que você quer ser quando crescer? Hoje não perguntam mais. Se perguntassem, eu diria que quero ser menino". Fernando Sabino.

Evelyne Furtado, 12 de outubro de 2010.

Criança Merece Ser Feliz.

2010-10-12T16:46:00.002-03:00

Criança merece pipoca, algodão doce, carinho, roupa lavada, cama limpinha, comida na hora certa, escola, cuidados, incentivos, ternura no olhar, respeito, amor, abraços e muitos beijos, limites de vez em quando, história de família, contos de fadas ao dormir, sonhos bons e cama dos pais se tiver pesadelo.Criança merece, avós generosos, cinema de boa qualidade e muito motivo para rir.

Criança não merece dor, descuidos, berros, fome, maus -tratos, orfandade, tristeza, falta de higiene, cama na rua, cheirar cola para esquecer a fome de alimento e de ternura. Criança não merece pais omissos, ira, descaso do Estado, pés no asfalto quente, ficar fora da escola, incompreensão, falta de fantasia e dura realidade.

Não depende de mim; o mundo não é assim. Mas seria o mundo ideal, um mundo com crianças amadas e adultos mais felizes.

Evelyne Furtado

Texto publicado neste blog em 07 de outubro de 2007.

Nenhum Homem é Uma Ilha.

2010-01-17T15:40:00.002-02:00

Nenhum homem é uma ilha, disse John Donne, poeta inglês do século XVI, em um texto de rara beleza humanitária.

Hoje todos os homens e mulheres têm um pouco de si em uma ilha do Caribe. Lembrando um poeta atual: Porto Príncipe é aqui no meu quarto e aí onde você está.

Impossível não nos comovermos com o que se passa no pequeno país da América Central.

Por que o Haiti? Por que aquela população já sofrida está tendo que vivenciar esse pesadelo?

Não tenho respostas. O mistério é maior que a minha compreensão da vida e diante dele percebo que nada sei e pouco sou.

De tudo que vi até o momento extraio de positivo a visibilidade das ações solidárias. Conforta-me constatar que no mundo há gente que nasceu para servir. É a beleza que brota do caos.

Retornando a John Donne ouso dizer que se hoje os sinos dobram, eles dobram pelo povo haitiano, por você, por nós, por mim.

**********

Nenhum homem é uma ilha isolada; cada homem é uma partícula do continente, uma parte da terra; se um torrão é arrastado para o mar, a Europa fica diminuída, como se fosse um promontório, como se fosse a casa dos teus amigos ou a tua própria; a morte de qualquer homem diminui-me, porque sou parte do gênero humano. E por isso não perguntes por quem os sinos dobram; eles dobram por ti.
John Donne.

Poética

2009-10-26T12:41:00.002-02:00

Manoel Bandeira.

Estou farto do lirismo comedido
Do lirismo bem comportado
Do lirismo funcionário público com livro de ponto expediente
protocolo e manifestações de apreço ao sr. diretor

Estou farto do lirismo que pára e vai averiguar no dicionário
o cunho vernáculo de um vocábulo

Abaixo os puristas
Todas as palavras sobretudo os barbarismos universais
Todas as construções sobretudo as sintaxes de exceção
Todos os ritmos sobretudo os inumeráveis

Estou farto do lirismo namorador
Político
Raquítico
Sifilítico
De todo lirismo que capitula ao que quer que seja fora de si mesmo.

De resto nã é lirismo
Será contabilidade tabela de co-senos secretário do amante exemplar
com cem modelos de cartas e as diferentes maneiras de
agradar às mulheres, etc.

Quero antes o lirismo dos loucos
O lirismo dos bêbados
O lirismo difícil e pungente dos bêbados
O lirismo dos clowns de Shakespeare

- Não quero mais saber do lirismo que não é libertação.

Sobre o suposto desaparecimento de Belchior.

2009-08-26T14:52:00.007-03:00

O Fantástico anunciou a matéria sobre o desparecimento de um ídolo da Música Brasileira e não dei muita atenção até que descobri se tratar de Belchior. Juro que me abalou a notícia. Ele representa o que há de melhor na MPB. Criador de lindas baladas compostas de versos que harmonizam inteligência e beleza em letras insesquecíveis, Belchior pode ter sido excluído pela mídia que exalta a mediocridade, mas seu público cresce de geração em geração. Não entendi bem a reportagem. Cheguei a duvidar de sua veracidade e vi um pouco de sensacionalismo alí. Definitivamente ele não precisa desse tipo de publicidade.
Ainda assim ouvi Belchior na manhã seguinte e me deleitei como sempre. Além de Elis, ninguém canta suas canções melhor do que ele mesmo, apesar de ser mais conhecido como compositor.
Há pouco encontrei a matéria que transcrevo abaixo na Folha on Line e voltei a pensar sobre o assunto. Afinal, onde está Belchior?

26/08/2009 - 13h57
Jornal britânico fala sobre desaparecimento de Belchior
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da Folha Online

O jornal britânico "The Guardian" publicou em seu site um artigo sobre o desaparecimento do cantor cearense Belchior.

Em texto assinado pelo correspondente da publicação no Rio de Janeiro, Tom Phillips, o periódico cita a reportagem exibida pelo "Fantástico" no domingo (23), em que parentes e amigos do músico relatam não ter notícias sobre o cantor há cerca de dois anos.

Cleo Velleda/Folha Imagem

Cantor Belchior foi tema de artigo do jornal britânico "The Guardian"
O "The Guardian" aborda ainda a repercussão do desaparecimento de Belchior na internet, destacando relatos de pessoas que afirmam ter visto o cantor em cidades como São Paulo, Rio de Janeiro e Colônia do Sacramanto, no Uruguai.

A comunidade "Onde Está Belchior", criada no site de relacionamentos Orkut, e que reúne mais de 5 mil internautas, é uma das fontes utilizadas pelo repórter para revelar a dimensão que o sumiço do artista teve na rede.

Teorias diversas apontam para um possível exílio voluntário de Belchior em praias do nordeste brasileiro, fãs do cantor apostam ainda que ele se mantém escondido enquanto prepara uma tradução brasileira para "A Divina Comédia", de Dante Alighieri.

Há também hipóteses sobre um possível retorno da carreira de Belchior, que seria catapultada pelo misterioso desaparecimento.

O artigo traça um paralelo entre o sumiço de Belchior e o desaparecimento de Ritchie Edwards, guitarrista da banda Manic Street Preachers, que nunca mais foi visto após abandonar seu carro perto de uma estação de trem no Reino Unido.

Um dos carros do músico, famoso por fornecer canções a Roberto Carlos, Tom Jobim e Elis Regina, permanece no estacionamento do aeroporto de Congonhas, em São Paulo, com dívida superior a R$ 18 mil.
http://www1.folha.uol.com.br/folha/ilustrada/ult90u615153.shtml

Coração Selvagem
Belchior

Meu bem, guarde uma frase pra mim dentro da sua canção
Esconda um beijo pra mim sob as dobras do blusão
Eu quero um gole de cerveja no seu copo no seu colo e nesse bar
Meu bem, o meu lugar é onde você quer que ele seja
Não quero o que a cabeça pensa eu quero o que a alma deseja
Arco-íris, anjo rebelde, eu quero o corpo tenho pressa de viver
Mas quando você me amar, me abrace e me beije bem devagar
Que é para eu ter tempo, tempo de me apaixonar
Tempo para ouvir o rádio no carro
Tempo para a turma do outro bairro, ver e saber que eu te amo
Meu bem, o mundo inteiro está naquela estrada ali em frente
Tome um refrigerante, coma um cachorro-quente
Sim, já é outra viagem e o meu coração selvagem
Tem essa pressa de viver
Meu bem, mas quando a vida nos violentar
Pediremos ao bom Deus que nos ajude
Falaremos para a vida: "Vida, pisa devagar meu coração cuidado é frágil;
Meu coração é como vidro, como um beijo de novela"
Meu bem, talvez você possa compreender a minha solidão
O meu som, e a minha fúria e essa pressa de viver
E esse jeito de deixar sempre de lado a certeza
E arriscar tudo de novo com paixão
Andar caminho errado pela simples alegria de ser
Meu bem, vem viver comigo, vem correr perigo , vem morrer comigo
Talvez eu morra jovem, alguma curva no caminho, algum punhal de amor traído, completara o meu destino.
Meu bem, vem viver comigo, vem correr perigo
Vem morrer comigo, meu bem, meu bem, meu bem
Que outros cantores chamam baby (4 x)

2009-08-18T13:18:00.003-03:00

É lamanentável constatar que o poder esmaga ( ou tenta esmagar) quem a ele não se curva.
(Sobre o depoimento de Lina Vieira no Senado)

Canção à Amizade.

2009-07-20T20:21:00.002-03:00

Eu tenho um amigo que guardo na concha da mão.
Amigo de partida.
Amigo de chegada.
Amigo de sempre.
Eu tenho amigo-irmão.
Tenho amigos prpximos
Amigos de meia-distância
Amigo que o mar separa, alojado no coração.
Amigos que me ouvem e amigo que tento ouvir.
Amigos de até logo e amigos (de talvez) nunca mais.
Amigos de ontem e de hoje formando minha canção.

Abraço.

2009-07-16T20:01:00.000-03:00

Estreito é o tempo
Largo é o abraço
Para o que ainda vive em mim.

TRIBUTO

2009-07-07T11:17:00.002-03:00

Um ícone. Um ser polêmico. Uma criatura andrógina. Um astro. Tudo já foi dito sobre Michael Jackson, que hoje será homenageado em Los Angeles em um funeral espetáculo nunca visto até hoje.
A mídia que o revelou e posteriormente o derrubou,enfim, reconheceu seu brilho singular e lhe deu definitivamente o título de Rei do Pop.
Para mim sua morte foi uma surpresa. Reagi como se aquele menino que me encantou com Ben e que fez o mundo cantar e dançar com Beat It fosse imortal.
E ele o é, pelo menos para nós que crescemos com ele. É interessante perceber que Michael Jackson encarna uma geração de adolescentes tardios na qual de certa forma me incluo
Que o menino que não queria crescer tenha encontrado a paz desejada. É o que desejo. É o que me conforta.É o que ele merece.

2009-07-05T19:22:00.001-03:00

Este texto faz parte do Exercício Criativo “Meses”

QUANDO FEVEREIRO CHEGAR.

Nutro um carinho especial por Fevereiro. Uma ligação bem íntima mesmo, uma vez que nasci quase no segundo mês do calendário.

Com a rapidez que tempo está passando por nós, daqui a pouco farei aniversário em fevereiro.

Brincadeiras à parte, Fevereiro, aqui no lado de baixo do Equador ,é ensolarado e alegre. Tem praia, calor exagerado e quase sempre Carnaval.

É mês curtinho em dias e rico em festas. É mês que ganha um dia a mais a cada quatro anos e mesmo assim ainda é menor que os demais, porém tão bonito quanto.

Um mês em que aquários e peixes unem-se na astrologia acentuando a sensibilidade, a tolerância, o sonho e a alegria de muitos.

É também início da quaresma. Fim de farra e preparação para a páscoa.

Antes que as águas de março venham fechar o verão, o ano vai se impondo. A vida dura recomeça com certa preguiça ainda, pois o calor persiste.

Fevereiro é também poesia. A chama continua para a gente rir e chorar . A saudade já não mata e ninguém verá o que sonhei ,como canta Geraldo Azevedo, grande compositor pernambucano. em uma de suas letras mais inspiradas

Pois bem, o poeta falou tão lindamente sobre fevereiro que me recolho para iluminar minha página com o seu canto e brindar aos que me visitarem.

Chorando e Cantando.
Geraldo Azevedo

Quando fevereiro chegar
Saudade já não mata a gente
A chama continua no ar
O fogo vai deixar semente
A gente ri a gente chora
Ai ai ai a gente chora
Fazendo a noite parecer um dia
Depois faz acordar cantando
Pra fazer e acontecer
Verdades e mentiras
Faz crer, faz desacreditar de tudo
E depois depois amor ô ô ôô

Ninguém ninguém verá o que eu sonhei
Só você meu amor
Ninguém verá o sonho que eu sonhei
Um sorriso quando acordar
Pintado pelo sol nascente
Na luz de cada olhar mais diferente
Tua chama me ilumina
Me faz virar um astro incandescente
Teu amor faz cometer loucuras
Faz mais, depois faz acordar chorando
Pra fazer e acontecer
Verdades e mentiras
Faz crer, faz desacreditar de tudo
E depois depois do amor
Amor ô ô

Saiba mais e conheça os outros textos, acessando:
http://www.encantodasletras.50webs.com/meses.htm

Bloomsday.

2009-06-16T13:55:00.005-03:00

Eu tinha uns vinte anos quando me interessei pelo escritor irlandês James Joyce e foi absurdamente frustrante para mim quando me disseram que havia um curso ótimo para quem quisesse ler Ulisses, obra maior do autor. A leitura sempre significou um prazer ao meu alcance, então me assustei com um escritor que exigiria de mim um esforço tão grande para entendê-lo. Ulisses virou um tabu. Não li. Contentei-me em ver filmes sobre a Dublin da época de Joyce e em ler alguma coisa sobre o autor do romance que ganhou um dia só para ele. Hoje se comemora o Bloomsday. Talvez eu esteja perdendo a melhor obra literária já escrita. Talvez tenham dado a James Joyce uma aura elitista e eu não seja mesmo dessa turma. Talvez eu ainda leia Ulisses, mas hoje apenas registro a data e imagino a odisséia de Leopold Bloom, o Ulisses da era moderna, pelas ruas de Dublin.

O Pecado Mora ao Lado.

2009-06-01T17:10:00.002-03:00

E se tivessem ignorado a palavra de Jesus e atirassem as pedras? Matariam aquela mulher, mas não se livrariam dos pecados.
A natureza humana é a mesma de 2000 anos atrás. Os pecados vizinhos são apontados facilmente; os nossos escondidos.
Na peça O Rei Lear, escrita por Shakespeare, em 1606 estão explícitas a inveja , a ira e a soberba.
A luxúria é citada nos discurso senil do rei, assim como a avareza.
Apenas a gula e a preguiça ficaram fora do tratado. E não fizeram falta, pois a desgraça se fez sem esses dois pecados capitais.
Lá na Bretanha também se via melhor o pecado do outro.
Permanecemos pecando e afirmando que o pecado mora ao lado. Há os que pecam muito e gravemente, há os que pecam moderadamente e há os que quase não pecam.
Os primeiros estão nas manchetes derramando sangue ou anônimos gerando perfídias.
Os moderados convivem normalmente conosco. Um pecado ali, outro aqui.
E acreditem, conheço alguém em quem não se vê sombra de pecado algum. È quase um passarinho, daqueles serezinhos sem idade definida, e tem nome de flor. Mora aqui perto e me sinto péssima por não visitá-la com mais frequencia.
As tentações continuam na mesa, na cama, no bolso, na alma e na vida. Os instintos são fortes e os pecados são cometidos a olhos vistos ou não.
Peco quando tenho a pretensão de negar meus pecados. Nego-os por arrogância, medo ou excesso de culpa, que atribuo à formação opressiva da religião na qual fui criada.
Vale ressaltar que a espada da culpa não é propriedade católico-romana. Quase todas as religiões se fundam no temor e no castigo.
A boa notícia é que a piedade, o perdão e o amor também são sentimentos humanos e sustentam a nossa sobrevivência sobre a terra.
Acredito no Deus que ama incondicionalmente os pecadores e por isso tento abraçar os desacertos que me espinham a pele.
Sigo pecando, consciente de que se o mal nunca foi meu objetivo, ainda assim pequei e, certamente, pecarei, mas com muita vontade de acertar.
Ainda atiro pedras, porém já sei reconhecer quando me engano e tenho certeza que não corrigirei meus erros debruçada na janela observando meu vizinho.

Preciosidades de Quintana.

2009-05-30T11:59:00.006-03:00

Mário Quintana foi amor à primeira leitura pela concisão com a qual oferecia estética e saber em poesia.
Seus poemas contém graça e muita vida em poucas linhas.
Lembro que aos 16 anos mostraram-me sua casa em Porto Alegre: o Hotel Majestic e
na minha meninice achei muito interessante o morar do poeta da doce ironia.
Quintana, que morreu aos 87 anos com ar de menino, disse muita coisa que adorei ler. Algumas delas transcrevo agora com enorme prazer:

"Sonhar é acordar-se para dentro."

******************
"A arte de viver é simplesmente a arte de conviver ... simplesmente, disse eu? Mas como é difícil!"

******************
POEMINHA DO CONTRA

Todos estes que aí estão
Atravancando o meu caminho,
Eles passarão.
Eu passarinho!

*******************
"Tão bom morrer de amor e continuar vivendo."

*************************************

"A amizade é um amor que nunca morre."

*************************************

"Se me esqueceres, só uma coisa, esquece-me bem devagarinho."

Mário Quintana

Mãos Dadas.

2009-05-17T00:04:00.004-03:00

Não serei o poeta de um mundo caduco.
Também não cantarei o mundo futuro.
Estou preso à vida e olho meus companheiros.
Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.
Entre eles, considero a enorme realidade.
O presente é tão grande, não nos afastemos.
Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.

Não serei o cantor de uma mulher, de uma história,
não direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da janela,
não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida,
não fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.
O tempo é a minha matéria, do tempo presente, os homens presentes,
a vida presente.

Carlos Deummond de Andrade.

O poeta estende a mão para que sigamos no mundo juntando ausências que nos completam no outro e nos tornam mais fortes no caminhar preciso e presente.

2009-05-05T22:58:00.002-03:00

Travando emoções
Economizo palavras
Deito sensações.

Síntese.

2009-04-23T23:02:00.002-03:00

"A vida é assim: esquenta e esfria, aperta e daí afrouxa, sossega e depois desinquieta. O que ela quer da gente é coragem." Guimarães Rosa

Pausa Para Meditação.

2009-04-18T17:10:00.003-03:00

O título veio das páginas de uma revista que meus pai comprava e que eu lia quando adolescente.
Adulta descobri que a meditação é uma prática deficilima onde , ao contrário do que imaginava, busca-se a ausência de pensamentos.
Tentei meditar. Pratiquei e até onde fui, com a leitura de Daniel Goleman, me fez bem.
Com o tempo deixei a meditação de lado, mas sempre que a vida balança dou uma pausa. Evito as turbulências em lugar seguro, muitas vezes dentro de mim; em outras além.
É salutar entoar um mantra cantando, rezando ou escrevendo. É recomendável deixar a vida passar e evitar braçadas inúteis contra a maré.
Faço minha pausa para a meditação particular, pois não consigo chegar a todos com quem gostaria de estar.

Em Círculos.

2009-04-17T11:02:00.002-03:00

Voar em círculos
deixa-me tonta
e tonta não vejo bem,
nem sinto;
muito menos penso.
Pensando bem, eu só sinto.
Sinto uma enorme confusão.

De Amor.

2009-04-09T10:31:00.004-03:00

Amar o próximo como a nós mesmos. Amar a humanidade, afinal somos irmãos.
Amar o outro é amar a Deus. Eis a divina sabedoria, que nos falta.
Nem sempre alcançamos Deus. Nem todos os dias nos amamos.
Não é qualquer um que desperta nossa simpatia.Quanto mais o nosso amor.
Contudo, o exercício é salutar. Amemos, ao menos, quem nos está mais próximo, com nossas limitações. Pratiquemos o perdão, a paciência e a compaixão.
Um sorriso espontâneo pode ser o lenitivo para uma alma doente e custa muito pouco.
Mas, se mesmo um sorriso for dificil, olhemos com humildade para quem nos estende a mão. Alguém está nos vendo. Quando ao meio dia, em tempo feio, reina a escuridão.

Abstinência.

2009-04-02T16:37:00.006-03:00

No começo da tarde cansei do dia. Na fadiga de mim mesma busquei uma paisagem calma para repousar meu olhar.
Fechei os olhos para desviar outros olhares e não me perder do seu.
Procurei outra vida para viver nas páginas de uma grande escritora com quem me identifico quando ela é apenas Clarice.
Ainda assim não relaxei.
Desejei morar em uma cidadezinha pacata e aguardar a hora de por a cadeira na calçada para ver a noite chegar.
Conversaria com os vizinhos. Ouviria maledicências sobre uns e outros e defenderia todos.
Que mal poderia haver no comportamento de pessoas simples?
Que mal poderia haver nessas inconfidências vizinhas?
Cada um leva a vida como pode.
E a noite terminaria tranquila para recomeçar um novo dia.
A tarde, no entanto, continuou sua pequena agonia.
Era a abstinência me afligindo.
Vim ao computador e acendi um cigarro.
Vida saudável também me angustia.

Do que sei.

2009-03-29T14:42:00.004-03:00

O que me faz sofrer
É não entender o sinal
Dar meu carinho, minha atenção, meu sal
E me sentir só ao final
Amor não se cobra
Eu sei
Nasce por conta própria
É dono de si
Manda e desmanda
A gente corre dele e para ele
Sem se dar conta dos passos
Eu sei
O amor é soberano
Dita suas regras
Sem pé nem cabeça
Com ternura e pulsões.
O amor abençoa
Todas as loucuras feitas em seu nome
Só não permite omissões.

A Insustentável Leveza

2009-03-21T13:47:00.005-03:00

Não me refiro à obra de Milan Kundera, da qual me lembro apenas de spas, de Praga, do médico, da primeira mulher e da moça do interior constrangida pelo sinal da fome no primeiro encontro.
Claro que recordo um pouco mais, do contrário não estaria escrevendo sobre o assunto, contudo esse texto não é uma resenha.
Peço licença para usar o título do livro de forma a expressar meu espanto quando o ser mostra-se denso por mais que eu o queira leve.
Conscientemente procuro o lado suave da vida. Evito sombras, filmes escuros, vidas perdidas.
Tento a leveza nos relcionamentos e aqui se dá meu ligeiro encontro com o livro do escritor tcheco
Desvio do mal e procuro a luz, mas nem sempre consigo me livrar do escuro, pois o mundo não é cor de rosa como você me diz.
A vida não tem a mesma face e a paisagem vai mudando à medida que caminhamos.
Tento fazer belas viagens e carregar pouco peso, porém um atalho me põe de frente ao que não é bonito, o que não é agradável,o que não é leve.
E aí?
Se for possível acelarar o faço. Do contrário, paro e tento modificar o que estiver ao meu alcance.
Sempre que me deparo com uma situação dessa natureza, meu peito pesa e minha mente se prende ao que sinto. Vivo em poucos dias uma etenidade.
Mas a essa altura já aprendi lições preciosa: uma relação requer certo peso para ter continuidade e quando usamos os melhores sentimentos durante a densidade, ganhamos posteriormente uma leveza tão perceptível que nos leva perto do céu.

Asas de Anjos.

2009-03-16T21:16:00.001-03:00

Asas de anjos
Levam aos céus
Humanas vontades
Envoltas em véus
Lavadas em chuvas
Secas ao sol
Vestidas das cores
De um girassol
Com perfume suave
De canteiros de flores
Realizando sonhos
Apaziguando amores.

Evelyne Furtado.

O Legado do Homem Bom.

2009-03-13T15:11:00.005-03:00

Quando um homem bom parte deixa dor e saudade. A dor o tempo trata de curar. A saudade vai se tornando um lugar bom para ser visitado, embora mostre sua face mais dura de vez em quando.
Suplantada as primeiras reações, superada a falta do convívio, enxutas as lágrimas, chega o momento de inventariar o que aquele que partiu deixou.
Nesta semana um bomem bom e generoso partiu depois de resistir a um longo período de sofrimento físico, que afligiu sua família da qual fiz parte de direito e ainda faço por laços afetivos.
Seu Sylvio, o avô da minha filha, enfim descansou, e ao término de sua aflição avalio o quanto ele foi generoso em seus gestos discretos. Sou testemunha de que ele amou sua família desmedidamente.
Dirijo-me a Dona Marilda, sua linda companheira de jornada, a Sylvio e Valéria, a Sylvinha e a Maria Clara, representando toda família, para lembrar a maior lição que seu Sylvio deixou: o amor e a bondade, sementes que produzem os melhores frutos.
Essa é a herança bonita de quem fez da abnegação o seu caminho. Esse é o legado maior e o bem mais bonito que alguém pode deixar para os seus.

Literário

2009-03-10T11:44:00.006-03:00

É um enorme prazer anunciar um novo espaço dedicado à literatura na web. O Literário, revista eletrônica, editada por Pedro Bondaczuc, nasceu nas páginas do Comunique-se e nesta semana ganhou estilo e endereço próprio.
Com face bonita o Literário continua ligada ao C-Se, com os colunistas fixos e os colaboradores eventuais.
Sob a dedicação e competência do seu editor a revista abordará assuntos variados ligados a literatura e trará as seguintes colunas:

A) Sensibilidade e Sutilezas – Aliene Coutinho

B) A vida como ela é – Celamar Maione

C) Pássaros da mesma gaiola – Daniel Santos

D) Pessoas e Histórias – Eduardo Murta

E) À flor da pele – Evelyne Furtado

F) Doces delírios – Fábio de Lima

G) Do fantástico ao trivial – Gustavo do Carmo

H) Imitação da vida – Laís de Castro

I) Contradições e paradoxos – Marcelo Sguassábia

J) Lições que a vida ensina – Nei Duclós

K) Da terra do sol – Marco Albertim

L) Da vida e outras mumunhas – Marcos Alves

M) Ladeira da Memória – Pedro J. Bondaczuk

N) Jornalista do Sertão – Pedro Diedrich

O) Tecelã de emoções – Risomar Fasanaro

P) Lira de sete cordas – Talis Andrade

Q) No sopro do Minuano – Rodrigo Ramazzini

R) Mares interiores – Solange Sólon Borges

S) Contrastes e confrontos – Urariano Mota

T) Porta Aberta – Colunistas não-fixos

UMA PÁGINA DE RUBEM BRAGA.

2009-03-07T15:25:00.011-03:00

Ivo viu a uva. Ele viu a viúva. Viu e escreveu sobre a viúva em maiô preto com seu filho na praia. Ele também observou o homem nadando. Ele via e descrevia a vida como poucos.

Rubem Braga, será , segundo Millor Fernandes, " um dos cinco melhores escritores brasileiros do futuro". A frase está na sua página da revista Veja de janeiro último. Braga morreu em 1990.

Em uma frase, com sua marca brilhante, o mestre Millor, aponta, ao meu ver, a injustiça cometida contra o escritor capixaba, simplesmente por ele ter escolhido a crônica como forma de expressão literária.

Um preconceito bobo como a maioria dos preconceitos é, pois Rubem Braga falava do cotidiano com lirismo e extrema beleza em tom corriqueiro.

Foi grande exatamente por não ser rebuscado, afinal, quem usa muitos adornos dá a impressão de querer preencher com palavras a falta de conteúdo. Braga não precisava de tais adereços.

Conheci Rubem Braga na coleção Para Gostar de Ler, junto com Fernando Sabino,Paulo Mendes Campos e Otto Lara Rezende. Um cuidado de pai para a filha que já gostava de ler, mas que lia qualquer coisa que lhe caisse às mãos.

Assim, fui conhecendo Cahoreiro de Itapemerim, o Rio de Janeiro de outra época ( como já havia feito com Machado), o mar, o menino e o passarinho.

Retorno a Braga, através da observação de Millor. Encontrei A Viajante, que ora transcrevo nesse espaço, pois o texto entre tantos belos me escolheu. Uma página apenas onde se vê o enorme escritor.

A Viajante.

Com franqueza, não me animo a dizer que você não vá.

Eu, que sempre andei no rumo de minhas venetas, e tantas vezes troquei o sossego de uma casa pelo assanhamento triste dos ventos da vagabundagem, eu não direi que fique.

Em minhas andanças, eu quase nunca soube se estava fugindo de alguma coisa ou caçando outra. Você talvez esteja fugindo de si mesma, e a si mesma caçando; nesta brincadeira boba passamos todos, os inquietos, a maior parte da vida — e às vezes reparamos que é ela que se vai, está sempre indo, e nós (às vezes) estamos apenas quietos, vazios, parados, ficando. Assim estou eu. E não é sem melancolia que me preparo para ver você sumir na curva do rio — você que não chegou a entrar na minha vida, que não pisou na minha barranca, mas, por um instante, deu um movimento mais alegre à corrente, mais brilho às espumas e mais doçura ao murmúrio das águas. Foi um belo momento, que resultou triste, mas passou.

Apenas quero que dentro de si mesma haja, na hora de partir, uma determinação austera e suave de não esperar muito; de não pedir à viagem alegrias muito maiores que a de alguns momentos. Como este, sempre maravilhoso, em que no bojo da noite, na poltrona de um avião ou de um trem, ou no convés de um navio, a gente sente que não está deixando apenas uma cidade, mas uma parte da vida, uma pequena multidão de caras e problemas e inquietações que pareciam eternos e fatais e, de repente, somem como a nuvem que fica para trás. Esse instante de libertação é a grande recompensa do vagabundo; só mais tarde ele sente que uma pessoa é feita de muitas almas, e que várias, dele, ficaram penando na cidade abandonada. E há também instantes bons, em terra estrangeira, melhores que o das excitações e descobertas, e as súbitas visões de belezas sonhadas. São aqueles momentos mansos em que, de uma janela ou da mesa de um bar, ele vê, de repente, a cidade estranha, no palor do crepúsculo, respirar suavemente como velha amiga, e reconhece que aquele perfil de casas e chaminés já é um pouco, e docemente, coisa sua.

Mas há também, e não vale a pena esconder nem esquecer isso, aqueles momentos de solidão e de morno desespero; aquela surda saudade que não é de terra nem de gente, e é de tudo, é de um ar em que se fica mais distraído, é de um cheiro antigo de chuva na terra da infância, é de qualquer coisa esquecida e humilde - torresmo, moleque passando na bicicleta assobiando samba, goiabeira, conversa mole, peteca, qualquer bobagem. Mas então as bobagens do estrangeiro não rimam com a gente, as ruas são hostis e as casas se fecham com egoísmo, e a alegria dos outros que passam rindo e falando alto em sua língua dói no exilado como bofetadas injustas. Há o momento em que você defronta o telefone na mesa da cabeceira e não tem com quem falar, e olha a imensa lista de nomes desconhecidos com um tédio cruel.

Boa viagem, e passe bem. Minha ternura vagabunda e inútil, que se distribui por tanto lado, acompanha, pode estar certa, você.

Rio, abril de 1952.

Ao Alcance do Coração.

2009-03-04T19:00:00.001-03:00

Para que rompas todos os muros por mim construídos
Para que avances sobre as minhas carnes e me tomes a alma
Para que ignoremos todos os números
Para que eu te abra a porta ao anoitecer
Para que eu te agasalhe como sei fazer
Para que eu te mantenhas vivo durante a separação
É preciso que não me deixes longe do coração.

Mulheres de Chico.

2009-02-28T17:19:00.007-03:00

Nenhum homem canta melhor as mulheres do que Chico Buarque de Holanda. Chico cantou e canta todas nós em todas nossas matizes. De Carolina a Geni. Da Rita à mãe do Meu Guri. Encontro-me em seus versos, banhada pelo luar ou usando açúcar e afeto para você parar em casa. Sou Joana Francesa e a dona do Folhetim. Já pareci com uma das Mulheres de Atenas e já olhei nos seus olhos para ver o que você dizia. Já vi a Banda passar cantando coisas de amor. Até vi Boi Voador. Senti-me sem um pedaço de mim e nunca uma saudade doeu tanto.Fui Maria, a princesa, o brinquedo e uma das três noivas do cowboy. Também fui deixada em uma ladeira do Bonfim e não devolvi seu Neruda. Cantei Olé Olá e esperei o samba para não chorar.Queimei meus navios e já não sabia mais nadar, quando tuas mãos ainda estavam em meu seio e era hora de partir. Como se eu Eu Te Amo tem uma das mais lindas letras da Música Popular Brasileira? Para mim a mais bonita sim. Mas nada que Chico escreveu chega longe da beleza. Nada! Nem mesmo o sonho medonho, pois se encerra ternamente com um apelo para o aconchego. E fico por aqui, lembrando quantas vezes falei que o meu amor tem um jeito manso que é só seu, que me deixa louca, quando me beija a boca. Lembro ainda nas outras tantas que pedi para que o menino viesse sem fantasia, pois da noite para o dia ele não cresceria. Nem eu, eternamente a menina de onze anos como no dia em que vi aqueles olhos tímidos no saguão do aeroporto aqui em Natal.

* Este texto nasceu depois de assistir mais uma vez o musical Mulheres de Holanda. Ousei brincar com as letras do poeta genial e querido Chico Buarque. Com sua licença, moço dos olhos do mar.

CINZAS.

2009-02-26T00:13:00.005-03:00

O que fazer com as cinzas
Que me caem sobre o colo
Marcam minha testa
E minha sina?

Outros Carnavais.

2009-02-20T12:55:00.003-03:00

Nem preciso numerar meus carnavais. Já brinquei todos os dias. Já me esbaldei. Hoje não tenho o pique de outros carnavais. Não me sinto obrigada gostar. Fico bem com um livro, com filmes, com conversas na beira da praia, mas não resisto a uma bandinha de frevo. A saudade que vem é suave, daquelas boas. Como se fosse um quadro bonito do passado. O tempo é agora e nele vivo.

Confissão.

2009-02-20T12:00:00.006-03:00

Paula confessou ter inventado tudo e eu passei o dia de ontem a me perguntar o que motivaria uma pessoa a fazer o que ela fez. Afirmou estar grávida sem ser verdade, forjou uma agressão, mutilando seu prórprio corpo, criou um embaraço diplomático e se colocou junto com família no olho de um furacão. Leio agora que um jornal suiço afirmou ser, o seu objetivo, a ampliação do visto, cujo prazo venceria no fim de 2009. Não consigo compreender. Uma pessoa equilibrada emocionalmente não faria algo assim. Mas, vou conter meu julgamento. Não tenho elementos suficientes e sinto respeito por sua família. É só.

Caso Paula - Ausência de Sensibilidade.

2009-02-18T19:47:00.007-03:00

A princípio Paula Oliveira foi vítima de neonazistas que macularam seu corpo, a induziram ao choque e ao aborto de gêmeos.Depois a versão foi invertida. A brasileira residente na Suíça havia se automutilado e não estava grávida. Foi indiciada por levar a polícia do país europeu ao erro.
Minha preocupação vai além das relações diplomáticas entre os dois países. Preocupa-me o estado emocional da moça, mas parece que essa questão não sensibiliza a mídia. Ao contrário: a imprensa que a tratou como vítima no início passou a tratá-la como criminosa.
Seja qual for a verdade, que espero seja revelada, os formadores de opinião deveriam lembrar que estão lidando com alguém, que de uma maneira ou outra, passa por um momento dificil.
Afinal, mesmo que a versão da polícia venha a ser confirmada, Paula não praticou ato terrorista, não matou ninguém, não roubou e não faria o que fez em sã consciência, creio eu. Se cometeu um crime, pagará, mas até o julgamento prevalece o Princípio da Inocência e como todo cidadão do mundo merece um tratamento humanizado.

TRAVESSIA.

2009-02-13T21:00:00.002-02:00

Frank Sinatra imortalizou My Way. Uma das mais belas músicas do século XX. A voz e a melodia ouvi na minha casa desde criança. A letra, fala no caminho de um homem que viveu ao seu modo. Fez o seu caminho.

Cada pessoa traça sua trajetória ou avança conforme o vento. A vida às vezes nos surpreende e nos desvia do caminho desejado. Em certas ocasiões tropeçamos nos obstáculos. Outras vezes nos derrubam.

É quando reunimos as forças que ainda temos para levantar e usamos os valores individuais para retomarmos o caminho. Pois viver é caminhar.

Trilhas se abrem, sempre que um caminho se fecha e nossa essência nos guia na escolha. Mesmo, que impetuosamente, é necessário darmos os primeiros passos. Os outros serão dados com mais equilíbrio.

No meu caminho encontrei as pedras de Drummond. Fui ao chão pela vontade de Deus ou dos homens, porém me ergui e nunca me perdi de mim mesma, apesar do escuro em que me vi, surgiu a luz.

Meu grito sempre foi meu. Meu discurso escrito por mim. Minhas lágrimas verdadeiras. Minha dor sentida. Minha alegria também.

Minha espiritualidade é uma necessidade: não um alarde. Os amigos são meus apoios. Minha família, meu esteio. Meus afetos verdadeiros. Os poucos desafetos, também.

Não uso pessoas para outros interesses que não aqueles que demonstro e que me impulsionam. Não sou manipulada, nem tento manipular. Faço alianças para o bem.

Na estrada há uma mulher intensa. Impulsiva ainda, porém mais cuidadosa. Madura, mas de mãos dadas com a menina que brinca , dança e ri. Prudente, todavia ingênua a ponto de acreditar que todos podem compreender uma mão estendida sem vislumbrar um vulto que assombra seus próprios fantasmas.

Pecar? Pequei e peco, mas quem conhece minha face e minhas intenções, sabe que os meus maiores defeitos são a impulsividade e a teimosia. Não erro ao querer uma conclusão amigável, mas em ver o bem onde não há.

Saio com Milton Nascimento, outra voz divina, que encantou e encanta até hoje quem ouve Travessia, de sua autoria. Com ele eu solto a voz na estrada, pois já não posso parar, mas agora sigo com menos sonhos e mais viver.

Evelyne Furtado, em 05 de fevereiro de 2009.

SONHOS TEUS.

2009-02-11T22:47:00.005-02:00

Vendeste-me os sonhos teus
Como se não me bastassem os meus
Suspiro fantasias:
Tuas e minhas.

Imagem Da Web.

ARREPARE NÃO.

2009-02-06T12:30:00.001-02:00

Quando não escrevo, vivo. Não que esteja morta enquanto escrevo, mas escrever é outra forma de viver. Talvez seja reviver. Registrar a vida, o pensamento, a dor, as paixões.

Há momentos, no entanto, em que sou chamada a exercitar a vida tão somente. Sem escolher gestos, palavras, ou pensamentos. Simplesmente ser eu mesma com um livro, um copo ou um corpo entre as mãos.

Nos últimos verões recolhi-me e escrevi bastante. Expus todas as emoções em textos. Lembrei o passado. Esperei chamados. Mantive a palidez. Esqueci a estação.

Neste verão , dei a mão ao sol, ao mar, às conversas soltas nas varandas. Matei a sede com gosto e cantei.

Bem ou mal, eu canto desde a primeira madrugada de 2009. Com microfone ou sem. Desafinando ou não. Esquecendo as letras e esperando o auxílio de alguém para me tirar do impasse eu estou cantando.

Quem canta seus males espanta. Vai aí um um provérbio mais que batido e cheio de razão. Por que não citá-lo? Arrisco-me ao clichê, pedindo desculpa aos que se sentirem feridos. Sinto-me como se tivesse cantando entre amigos, sem medo do julgamento.

Ontem cantei e na motivação cheguei a dar às costas para o mar. Pecado grande. Porém, me unir ao coro foi mais forte que a contemplação .

Eu ainda estava conversando, quando ouvi a música que me trouxe a leveza de outros verões e não resisti. Cantei a canção de Ednardo e compreendi que cantar parece com não morrer. Amar e escrever também.

Enquanto Engomo A Calça.
Ednardo

Arrepare não
Mas enquanto engomo a calça eu vou lhe cantar
Uma história bem curtinha fácil de contar
Porque cantar parece com não morrer
É igual a não se esquecer
Que a vida é que tem razão
Porque cantar parece com não morrer
É igual a não se esquecer
Que a vida é que tem razão
Esse voar maneiro foi ninguém que me ensinou
Não foi passarinho
Foi olhar do meu amor
Me arrepiou todinho e me eletrizou assim quando olhou meu coração (2x)
Ai, mas como é triste
Essa nossa vida de artista
Depois de perder Vilma prá São Paulo
Perder Maria Helena Prum Dentista

LIMÍTROFE.

2009-02-01T15:02:00.000-02:00

O SER QUE PENSA VAGUEIA ENTRE A INDIVIDUALIDADE E A MASSIFICAÇÃO. ENTRE O SER E O DEVER-SER.

O SER QUE PENSA EQUILIBRA-SE NO ARAME, SEM REDE PARA APARAR E MUITAS VEZES CAI.

O SER QUE PENSA LÊ NAS ENTRELINHAS. NÃO SE RENDE FÁCIL. CHEGA A DUVIDAR DO QUE VÊ E CONSEQUETEMENTE É DEVORADO PELO PADRÃO IMPOSTO.

MAS, SE O SER QUE PENSA ALIA-SE AO AMOR, ULTRAPASSA OS LIMITES, SUBVERTE NORMAS ARCAICAS, BUSCA A JUSTIÇA ALÉM DO DIREITO E SE NÃO TEM REDES, ADQUIRE ASAS QUE O LEVA AO INFINITO.

Fruta Madura.

2009-01-27T17:54:00.003-02:00

O travo, o viço e a promessa
Da fruta verde
Realiza-se
No doce, nas marcas e no sumo
Da fruta madura

Um Pedaço de Mar.

2009-01-25T16:55:00.002-02:00

Sábado e eu acordei alegremente cedo.Tinha um compromisso assumido há alguns meses e não podia faltar: conhecer o pedaço de mar de Zelia Maria Freire.

Zélia, sua filha e netos pegaram-me em casa e seguimos conversando sem parar. Deixamos a chuva em Natal e chegamos em Tabatinga com o sol abençoando areia, gente e mar.

Claro que eu já conhecia a praia, mas não a rua Escritora Zélia Maria Freire. Sim, gente, Zelinha é nome de rua e as casas situadas naquele logradouro formam um lar. Nela os moradores e visitantes transitam sem cerimônia alguma.

A beleza da praia é estonteante, mas a rua de Zélia é porto seguro para os seus. Ninguém fica à deriva. A dona da rua recebe com alegria e generosidade a todos.

Eu me senti em casa e nada define melhor uma boa anfitriã do que fazer seus convidados sentirem-se à vontade.

Cerveja gelada, churrasco, animação e conversa boa. Lá estava eu me sentindo em casa enquanto visitava aquele lar com história nas paredes, álbuns de retratos e vida nas várias gerações que circulavam pelos terraços.

A tarde chegou e Dona Generosidade, ainda foi levar-me na Igrejinha da Praia, onde Sylvinha e Bruno esperavam-me para ir a Pirangi, uma praia quase vizinha, para encontrar minha família.

Foi ótimo, Zelinha!

AQUÁRIO.

2009-01-19T23:55:00.007-02:00

"Pronto, a partir de agora você sai do inferno astral, e pode levantar a cabeça com gosto! O Sol chegou no seu signo, configurando as melhores semanas para batalhar pelo seu direito de ser diferente. Vai ser mais fácil permanecer integro e fiel a si mesmo. Saúde e vitalidade, esperança. "

Acabei de ler o horóscopo de Bárbara Abramo, transcrito acima, na Folha Online. O sol entrou no meu signo e pelo que entendi, a partir de hoje, tudo será mais fácil. Deve ser por isso que acordei bem disposta, resolvi pendências (algumas tentei solucionar mais uma vez) e já sinto a renovação interior.
A revisão anterior a entrada do sol é exaustiva, mas proveitosa. Agora é seguir iluminada e mais generosa, inspirada em Ganimedes, um dos amores de Zeus e símbolo de Aquário, que servia o néctar dos deuses aos mortais.

Amor Maior.

2009-01-15T16:15:00.009-02:00

Vibrei desde os primeiros passos de Sylvia Maria, meu amor maior, há vinte e dois anos.
Chorei nas apresentações do colégio, quando Sylvinha era mais uma entre as muitas Carméns Miranda que dançavam para os pais.
Da mesma forma chorei nas competições de ginástica aeróbica em que ela participou.
Algumas vezes tive que dizer não, embora nunca tenha sido uma mãe rígida. Quando neguei sabia que estava fazendo por amor e ela entendeu.
O sim é muito mais frequente, entre os beijos e abraços que trocamos em nossa trajetória.
Sylvinha aceitou os limites, criou seu espaço, aprendeu a lidar com as frustrações e me surpreendeu com a maturidade com a qual enfrenta os obstáculos.
Tento freá-la, mas é impossível. Seu professor orientador disse-me o mesmo e rimos.
Buscamos lidar afetuosamante com nossas diferenças e semelhanças. Ela é ativa em demasia, eu lenta nas coisas práticas da vida. Ambas somos teimosas e intensas.
Celebro suas conquistas como se fossem minhas e nesta semana, de mãos dadas, subi os degraus com a minha menina, para receber seu diploma. Desci com a nova arquiteta derramando alegria.
Na missa de Ação de Graças liberei uma emoção incontida. Nem eu sabia que havia tanto amor ainda a liberar, mas amor de mãe é inesgotável e o choro veio sem pedir licença, na celebração.
Em casa, junto à família e aos amigos que a amam, festejamos. Dividi com todos eles minha alma em festa, principalmente com Sylvio, amigo, ex-marido, o pai que Sylvinha merece ter, e com minha mãe, sua avó e madrinha.
Minha filha está preparada para o futuro, já exerce seu ofício com disciplina, vocação e seriedade, porém, apenas parte da missão está cumprida.
Em seu caminho, meu colo e o meu amor serão albergues para ela descansar, pois continuarei vida a fora com a alma aberta para recebê-la.

*Cria

Crescendo foi ganhando espaço
Pulou do meu braço
Nasceu outro dia e já quer ir pro chão
Já fala mãe, já fala pai
Já não suja na cama
Não quer mais chupeta
Já come feijão
E posso até ver os meus traços nos primeiros passos
Tropeça e seguro e não deixo cair
Se cai, levanta, continua
A porta da rua fechada
Criança não deixo sair
Da linha, da linha

Reflexo no espelho leva à emoção
A lágrima ameaça do olho cair
Semente fecundou
Já começa a existir

É cria, criatura e criador
Cuida de quem me cuidou
Pega na minha mão e guia

*Composição: Serginho Meriti/Cesar Belieny´, do Àlbum Samba Meu, de Maria Rita, que eu e Sylvinha cantamos juntas todas as músicas.

O SEU MORENO.

2009-01-10T23:45:00.002-02:00

Amiga, vi seu moreno ontem. Lindo como nunca, mas acompanhado de uma lourinha sem graça. Bem, eu já achei graça nela em outros filmes.

Falo de Meg Rayan. Cá para nós, não pensei que a idade fosse passar para ela, mas passou, menina. Ninguém escapa do tempo, nem mesmo em Hollywood.

Lembro-me dela com Billy Crystal em Harry e Sally, no qual ela finge um orgasmo em pleno restaurante. Uma cena na minha opinião hilariante e insequecível, mas que os cinéfilos torcerão o nariz por eu citá-la.

Nesse filmizinho recente, "Mais do que Vocês Imaginam (My Mom`s New Boyfriend), toda graça do mundo está em Banderas, o seu moreno. Descoberto por Almodóvar para nós, ele é o sol. Ele é o filme, que não assisti todo, pois não aguentei. Mas paguei a diária com prazer.

Não se preocupe. Sei que ele é seu e da minha mãe. Não vou entrar em bola dividida. Na verdade ele tem a outra loura ou ela tem ele, não sei bem. Dizem que ninguém é de ninguém e já até ganharam muito dinheiro em um livro com esse título.

De qualquer forma, eu só vi o seu moreno na telinha, mas tenho um primo que o viu de pertinho aqui em Natal.

Segundo, meu primo, ele é "pintoso". Traduzindo, para vozes femininas, o homem é lindo mesmo e simpático. Esteve por aqui no ano passado com Melanie para um lançamento de um Resort.

Ontem ele esteve, como Pedro, na Casa dos Espíritos, reprisado na TV. Vi um pedacinho, mas gosto mais do livro e ele não estava tão bonito como atualmente.

Bem, amiga, a melancolia bateu hoje em minha janela. Já fiz um desabafo e agora para espantar a tristeza resolvi escrever para você, falando em seu moreno que encanta a todas nós.

Espero que você esteja bem e que sonhe com ele.
Beijos e até mais.

AO PITUAÇÚ.

2009-01-07T19:20:00.003-02:00

Pisei, de pés descalços, o chão
Provei, das caldeiras, o mel
Vi a bagaceira; o azul do céu
E da bela fachada do casarão.

Reverenciei as históricas paredes
Os retratos de teus antepassados
Mas, brindei o presente com alegria.

Entrei no passado por tua mão
Saí renovada do livro reescrito
De tua vida, irmão.

SOLAR.

2009-01-04T12:55:00.007-02:00

Fiz do sol poente
(Belo e nostálgico)
Rotina presente.

Vi no azul nascente
(Tímido e promissor)
Esperança ardente.

*****************

Mantenho a cabeça fria
O coração,contudo, ferve
Como o sol do meio-dia.

AMOR AINDA SERÁ AMOR.

2008-12-31T13:17:00.003-02:00

A partir de 1º de janeiro de 2009, passará a vigorar a tão discutida e pouco esclarecida reforma ortográfica. O objetivo é uniformizar a grafia das palavras em todos os países de língua de portuguesa.

Assim passarei a fazer meus autorretratos e a ter meus momentos antissociais. Não usarei os hifens e finalmente não me culparei por esquecer os tremas, embora os ache bonitinhos:comerei linguiça e pronto.

Direi que lhe perdoo, sem acento circunflexo e sem muito drama. Continuarei apta a perdoar e abrirei espaço para mais perdões verdadeiros.

Vou ter que me informar sobre a reforma, pois bem ou mal eu escrevo e deverei ter cuidado para não errar mais do que erro.

A preocupação fica por aí. Ainda bem que não tocaram na palavra que mais gosto de escrever. Amor continuará a ser amor do jeitinho que é grafado hoje.

Ainda que alterassem a grafia da palavra, em essência o amor não mudaria e permaneceria a entrar porta a dentro sem pedir licença.
Ah, gramáticos não afetam e nunca afetarão o amor que é soberano e indomável.

Com ou sem legislação não deixarei de conjugar esse verbo com a voz do coração. Eu amo mesmo quando o sentimento é latente e descansa.

"Tinha suspirado, tinha beijado o papel devotamente!
Era a primeira vez que lhe escreviam aquelas sentimentalidades,
e o seu orgulho dilatava-se ao calor amoroso que saía delas, como um corpo ressequido
que se estira num banho tépido; sentia um acréscimo de estima por si mesma,
e parecia-lhe que entrava enfim numa existência superiormente interessante,
onde cada hora tinha o seu encanto diferente, cada passo conduzia um êxtase,
e a alma se cobria de um luxo radioso de sensações!"
Eça de Queiroz, em O Primo Basílio.

Evelyne Furtado
Publicado no Recanto das Letras em 29/12/2008
Código do texto: T1358814

CHAMA DE ESPERANÇA.

2008-12-29T17:43:00.007-02:00

Um ano que vai e um ano que chega. Conquistas e expectativas. Perdas e ganhos. Dores e risos.
Desejo alegria, conforto e compartilho a chama de esperança que ganhei, através do texto de Rubem Alves, para que nos alimente a alma nos próximos 365 dias.

“Hoje não há razões para otimismo. Hoje só é possível ter esperança. Esperança é o oposto do otimismo. “Otimismo é quando, sendo primavera do lado de fora, nasce a primavera do lado de dentro. Esperança é quando, sendo seca absoluta do lado de fora, continuam as fontes a borbulhar dentro do coração.” Camus sabia o que era esperança. Suas palavras: “E no meio do inverno eu descobri que dentro de mim havia um verão invencível...” Otimismo é alegria “por causa de”: coisa humana, natural. Esperança é alegria “a despeito de”: coisa divina. O otimismo tem suas raízes no tempo. A esperança tem suas raízes na eternidade. O otimismo se alimenta de grandes coisas. Sem elas, ele morre. A esperança se alimenta de pequenas coisas. Nas pequenas coisas ela floresce. Basta-lhe um morango à beira do abismo. Hoje, é tudo o que temos ao nos aproximarmos do século XXI: morangos à beira do abismo, alegria sem razões. A possibilidade da esperança ...”Rubem Alves

*Presente que ganhei da querida amiga Lenor Cordeiro. Obrigada e Feliz 2009 para você!

DELEITES.

2008-12-26T19:39:00.004-02:00

Sabor de mel em fio
A alma abraçada
Um mergulho no rio

Manhã de Dezembro.

2008-12-21T12:35:00.005-02:00

É dezembro e a manhã é quente aqui no meu cantinho ao sul do Equador. A proximidade do Natal, data máxima do cristianismo, altera a rotina e provoca sentimentos diversos.

Algumas pessoas não sentem vontade de comemorar o Natal e por motivos reais tornam-se mais tristes; outras são avessas à data e nem mesmo sabem a razão.

Realmente inúmeros acontecimentos podem justificar a melancolia e a falta de esperança que são acentuadas nas festas de fim de ano.

Há fome, há guerras, há doenças, há perdas pessoais, há desiguldades sociais e há, ainda, uma crise mundial que já se mostra entre nós.

Com ou sem razão aparente a depresão, a solidão e o pessimismo tomam conta de algumas pessoas no período natalino. Os fantasmas povoam a mente e o coração de parte da população tal como ocorre em Um Conto de Natal, de Charles Dickens.

Quem nunca se sentiu aflito como Ebenezer Scrooge ao lidar com seus fantasmas pessoais no fim de ano?

Porém, há os que comemoram com alegria o Natal. Esses compram lembrancinhas com antecedência, armam as árvores, enfeitam a casa e preparam a ceia com o que dispõem na despensa.

Particularmente não lido bem com a ansiedade, o estress, as lojas cheias e a preocupação com as contas a pagar depois da festa. A obrigação de ser feliz também me oprime.

Com tudo isso , sem que eu espere, o espírito do natal chega e o deixo entrar. Não sei precisar o que me acorda para viver a esperança e a vontade de fazer alguém, além de mim, feliz, mas sei o que ocorre comigo a partir desse momento.

É verdadeira a vontade de abraçar, de perdoar, de me despedir das assombrações e de doar.

É real a vontade de ajudar dentro das minhas limitações. O milagre do natal acontece assim em mim e por isso estendo a mão naturalmente aos que comemoram o nascimento de Cristo.

Fujo da pretensão de salvar o mundo e me atenho aos que posso oferecer um natal melhor. Evito as listas e sigo espontaneamente minhas intenções.

A vontade é de falar e de presentear a todos que fazem parte de minha vida e até dos que não fazem, mas que precisam de conforto material ou espiritual.

Diante da impossibilidade, refuto a culpa e realizo o que posso. O que me é possível fazer agora, nessa manhã de dezebro, é desejar que o milagre do Natal chegue a todos.

Se a alegria, a solidariedade e a esperança baterem em sua porta, expulse os fantasmas e os receba. Dê uma trégua ao seu coração e seja um bom anfitrião para as novas companhias.

Evelyne Furtado, 18 de dezebro de 2008.

POR SER NATAL.

2008-12-16T23:30:00.003-02:00

Por ser Natal, rendo-me à corrente de orações.

Por ser Natal, meu espírito expande-se e afasta todos os fantasmas.

Por ser Natal, recolho os espinhos e oferto o aroma de rosas.

Por ser Natal, sou casa acolhedora e recebo todos os amigos.

Por ser Natal, escolho a paz e recomendo o amor.

Por ser Natal, fujo do dever e estendo a mão pelo prazer de me sentir irmã.

Por ser Natal, peço e concedo o perdão.

Por ser Natal, saio das sombras e busco as luzes.

Por ser Natal, dispenso a mágoa e busco a união.

Por ser Natal, deixo que o mel adoce as minhas verdades e intenções.

Por ser Natal, não cedo à utopia, mas renovo as esperanças na humanidade.

Por ser Natal, agradeço e ofereço o melhor de mim.

Por ser Natal, sinto mais próximo o amor semeado pelo menino Deus e desejo a todos felicidade.

Evelyne Furtado, 16 de dezembro de 2008.

Luar de Dezembro.

2008-12-13T15:05:00.004-02:00

Depois da cria , a lua. Depois de minha criação, uma criação divina. A lua tem poderes e quem quiser que duvide. Eu acredito. Eu sinto. A lua cheia não move apenas marés: a lua move hormônios, desejos, sentimentos. O luar me afeta como mulher de tantas luas. O luar ondula meu mar interior. E me embevece. Não preciso me aprofundar. Basta saudá-lo.

CRIA.

2008-12-09T21:19:00.005-02:00

Hoje meu universo é Sylvinha que me encheu de alegria pela desenvoltura, elegância, carisma e segurança com a qual apresentou seu projeto de final de curso de Arquitetura. Felicidade é ser mãe de Sylvia Maria todos os dias, mas hoje a alegria dela é a minha alegria. A nota dez de Sylvinha é também minha. Parabéns filhota querida! Te amo!

"Vem Amar! Vem Viver!"

2008-12-05T11:17:00.011-02:00

Não vou atender ao apelo do hino da festa que começou ontem.
Não esse ano, que correu e nem vi os ipês roxos que enfeitam os morros em novembro.
Dezembro chegou e com ele o Carnatal, carnaval fora de época que a cada ano cresce mais ao contrário do que ocorre aos eventos semelhantes em outras cidades do país.
Das 18 edições participei de dez, no mínimo. Adorava aquela alegria toda. Depois fui perdendo a motivação.
Nos últimos dois anos escolhi um dia apenas para me divertir com amigos e valeu à pena. Esse ano fugirei da euforia, por vários motivos.
Meu destino será um paraíso aqui perto onde irei renovar as energias junto à natureza e à família.
Vou à Pipa e torço para que seus ipês amarelos estejam florindo. Vou estar junto ao o mar, ao sol, às falésias e às suas delícias gastronômicas.
A Praia da Pipa situa-se no município de Tibau do Sul, aqui no estado do Rio Grande do Norte e recebe gente de toda parte do mundo.
Alguns ficam encantados e lá se estabelecem, por isso, a praia que antes só recebia surfistas e veranistas, hoje abriga moradores de várias nacionalidades.
A natureza exuberante que fascinao o olhar em todos os ângulos proporciona a construção de hoteis em harmonia com o santuário ecológico e a vista do mar.
A noite na Pipa é uma festa ou várias festas, pois tem para todos os gostos. Convalescendo da fratura do pé, certamente não poderei andar muito por suas ruas de calçamentos irregulares, mas desfrutarei do que puder.
É na Pipa que estarei nos próximos dias. Quem sabe verei os golfinhos que brincam nas suas águas?

Ausência de Sentimentos.

2008-11-30T15:56:00.001-02:00

A leitura de O Estrangeiro, obra de Albert Camus, chocou-me pela ausência de sentimentos do protagonista que não chorou a morte da mãe.

A vida de um trabalhador comum é interrompida pelo comunicado do falecimento de sua mãe em um asilo fora de Argel.

Mersault, o protagonista, não se comove em momento algum. Comparece ao funeral e se não sente, não finge sentir. Ganha com isso a defesa do seu prórpio criador que diz: "Em nossa sociedade, qualquer homem que não chore no funeral de sua mãe, corre o risco de ser sentenciado à morte". Eu apenas quis dizer que o herói do meu livro é condenado porque não joga o jogo. Sob este aspecto, ele é estrangeiro para a sociedade em que vive; ele vaga na borda, nos subúrbios de uma vida privada, solitária e sensual.

Esse anti-herói sincero foi exaltado pelo criador do romance do absurdo, que seduz o leitor quando ao fim é julgado por um crime cometido em um raro momento de impetuosidade.

Sua condenação se dá exatamente por não ter chorado a morte da mãe, uma vez que até a promotoria inclina-se à sua abolvição, afinal ele é branco, assim como o juri e havia matado um árabe, na Argélia colonizada pela França.

A honestidade de Mersault, negando-se a afirmar que sofrera a perda da mãe leva-o à condenação.

A sinceridade do protaginista é sua virtude, concordo; a frieza diante da vida o torna desumano.

Não faço uma resenha, faço divagações sobre a condição humana e os homicídios praticados por gente que deveria amar os que estão mais próximos de si .

Foi durante um programa de tv , onde especialistas debatiam crimes desse naipe e as personalidades dos seus agentes, que lembrei de O Estrangeiro e percebi que existem pessoas como Mersault.

Terminando sua participação no debate uma psiquiatra disse que o bem nega a existência do mal para se proteger.

Eu também não levaria uma pessoa sem sentimentos para a minha casa, como disse Dra. Ana Beatriz B. Silva ao se referir à adolescente que matou o pai e a mãe.

Não havia sentimentos naquela menina quando foi ao motel depois de matar seus pais, da mesma forma que não havia no personagem de Camus quando não chorou a morte da mãe.

SONHOS PERFEITOS.

2008-11-27T21:06:00.002-02:00

Enquanto aguardo,
O melhor de nós dois,
No coração guardo.

Ensaio nova dança.
Na face exponho
A rubra lembrança.

Em sonhos perfeitos
Apago os resíduos
De amores desfeitos.

AUSÊNCIA DO SOL.

2008-11-22T14:15:00.002-02:00

"(...)Onde vocês vêem coisas ideais, eu vejo - coisas humanas,ah, somente coisas demasiadas humanas!”

Naquele verão Nietzsche era o filósofo da moda. Todos pareciam conhecer o pensador intimamente, menos eu.

Um adolescente de 18 anos em uma discussão, on line, "mandou-me" ler Nietzsche. Achei o cúmulo da prepotência. Eu, que me considerava uma leitora razoável, estava sendo questionada por não ter lido o filósofo alemão.

Depois de respondê-lo com minha ninharia Nietzschiana, advinda de Josteein Gardder, em poucas linhas de O Mundo de Sofia e de outros livros de iniciação à filosofia resolvi encarar essa.

Empolgada com Quando Nietzsche Chorou, o romance de Irwin D. Yalon, onde Freud, Dr.Josef Breur, Friderich Nietzsche e Lou Salomé se encontram passei ao assassino de Deus.

Durante dias de muito calor, levei, seu primeiro livro, Humano Demasiado Humano e outro trabalho sobre a sua obra para a praia. Eu, Nistzche, àgua de coco e o sol na Praia de Forte, em Natal.

A semana começou com o brilho do sol e o entusiamo do apreendizado.
Lia os aforismo que contrariavam os fundamentos com os quais eu havia formado meu comportamento e me impressionava com a razão contida nas idéias do pensador.

Ali tudo era permitido em razão do bem estar do homem. Não havia Deus. Não havia o mal. Quem matasse ou roubasse para se satisfazer teria Niestsche como padrinho.

O super-homem, o eterno regresso e, principalmente, o niilismo, apesar de toda genialidade do filósofo foram apagando o sol dentro de mim.

Ao fim daquela semana eu sabia um pouco mais sobre Nietzsche, porém era uma mulher quase sem esperança. O sol queimava minha pele , mas não me aquecia.

Não me interessava o mundo segundo o filósofo alemão. Eu precisava e preciso crer em um ser superior acima dos homens e fiz a opção pela fé, sem deixar de me compadecer e de admirar aquele homem sábio e triste. Optei pelo sol e deixei Nietzsche na prateleira.

Navio Negreiro, por Castro Alves.

2008-11-20T14:44:00.004-02:00

Não há como negar o preconceito, porém no Brasil de tantas cores, branca é a minha pele, minha alma não tem cor. No dia dedicado à Consciência Negra trago Castro Alves em um trecho do poema Navio Negreiro - Tragédia ao Mar, concluído pelo poeta em 1868. Sensibilidade, horror, beleza, rítmo e imagem. Belíssimo!

"Era um sonho dantesco... o tombadilho
Que das luzernas avermelha o brilho.
Em sangue a se banhar.
Tinir de ferros... estalar de açoite...
Legiões de homens negros como a noite,
Horrendos a dançar...

Negras mulheres, suspendendo às tetas
Magras crianças, cujas bocas pretas
Rega o sangue das mães:
Outras moças, mas nuas e espantadas,
No turbilhão de espectros arrastadas,
Em ânsia e mágoa vãs!

E ri-se a orquestra irônica, estridente...
E da ronda fantástica a serpente
Faz doudas espirais ...
Se o velho arqueja, se no chão resvala,
Ouvem-se gritos... o chicote estala.
E voam mais e mais...

Presa nos elos de uma só cadeia,
A multidão faminta cambaleia,
E chora e dança ali!
Um de raiva delira, outro enlouquece,
Outro, que martírios embrutece,
Cantando, geme e ri!

No entanto o capitão manda a manobra,
E após fitando o céu que se desdobra,
Tão puro sobre o mar,
Diz do fumo entre os densos nevoeiros:
"Vibrai rijo o chicote, marinheiros!
Fazei-os mais dançar!..."

E ri-se a orquestra irônica, estridente. . .
E da ronda fantástica a serpente
Faz doudas espirais...
Qual um sonho dantesco as sombras voam!...
Gritos, ais, maldições, preces ressoam!
E ri-se Satanás!... "

Outra História.

2008-11-19T23:28:00.003-02:00

Viro a página
Fecho o livro
Que me enganou ao final.

*****

Mantenho o olhar
Em outro conto
Ouvindo você falar.

O Que Não Muda.

2008-11-18T17:31:00.006-02:00

Ao mudar cresço ou ao crescer mudo. No entanto, percebo que mudando diante da necessidade natural de me renovar, a minha essência permanece a mesma.
Quando disse que o "o essencial é invisível aos olhos", uma das suas mais belas frases, Exupèrie, traduziu suscintamente a supremacia do SER sobre o PARECER SER.
É no Self, nosso reservatório espiritual invisível, que armazenamos o temperamento, a formação, a memória genética, o caráter e os princípios que nos norteiam vida a fora e que dificlmente se alteram.
Essa reflexão veio à tona hoje quando li um depoimento sobre mim, no Orkut, escrito por uma amiga de adolescência. Simone morava perto de minha casa, estudava na minha sala. Ela e Carlos, seu irmão, eram meus amigos e da minha irmã.
Não nos vemos há mais de 15 anos. Simone mudou de cidade. Continua casada com o primeiro marido. Eu me divorciei. Muita coisa se modificou, mas ela me descreveu como eu gostaria de ser vista.
Claro que há generosidade nas suas palavras e as aceito, porém o mais importante foi perceber que apesar de ter trilhado outros caminhos, de ter caído e levantado muitas vezes, de ter machucado o coração e de viver refazendo sonhos, em essência, àquela menina de 16 anos ainda mora em mim, mulher de quarenta e seis.
Abaixo o testemunho de Simone Dantas, que me fez muito feliz e por isso compartilho com quem vier a ler. Só aviso que me levar para uma ilha deserta não é recomendável, prefiro o conforto urbano e às vezes gosto de me recolher o que em uma ilha ficaria dificil. Talvez seja um ato de auto-afirmarção dos mais explícitos. Não me constrangi ao postar, mas pode ser que mude de opinião.

Simone:

"Veca é uma pessoa sensacional, daquelas que a gente levaria para uma ilha deserta e passaria o resto da vida com ela como companhia fina. É alegre, uma alegria que nos contagia, sensível com os outros, preocupada com o bem-estar coletivo, alto-astral, companheira, amiga, honesta, experiente, danada... Ela é tudo isto numa combinação que faz todos que dela se aproximem bastante felizes, bem como presentes numa circunstância agradabilíssima.
Mas o mel não é para todos (porque para alguns ele é veneno), mas para aqueles os quais se relevam merecedores dele, da atenção e do jeito carinhoso que ela tem de tratar as pessoas.
Veca é emotiva, amável e condescendente. Suave, cordial e sagaz. Ama a harmonia e as formas dos métodos persuasivos. É adaptável, tem facilidade de se expressar com qualquer nível de consciência. Ela é gentil, viva! Ela ama aquilo que está além da superfície dos seres e das coisas. Tem um pensamento dedutivo, e prima pela mais pela intuição do que pela razão.
Amiga, te adoro!
Bjs. "

Simone, eu agradeço por manter essa imagem de mim até hoje.
Beijos para você e para os seus.
Veca

Foto: eu aos 16 anos, no carnaval no América, em Natal.

E Vem a Noite...

2008-11-14T20:19:00.006-02:00

A noite vem com a brisa levando o pó das fantasias de ontem, embalando-me para sonhos novinhos em folha.
A vida entra suave pela janela, abrindo as cortinas do futuro que se inicia.

Assim Partiu Diniz e Quase Posso Vê-lo Entre Anjos.

2008-11-11T19:05:00.008-02:00

QUASE POSSO VÊ-LO ENTRE OS ANJOS.

Hoje sou a amiga e admiradora de Diniz Grillo. Hoje eu sinto a partida inesperada do menino sensível da Rua Apodi, que se tornou um artista plástico brilhante, um homem íntegro e um generoso divulgador da cultura potiguar.

Zé Diniz, filho de Dona Alice, morou na esquina da rua que morei entre a infância e adolescência. Lembro que quando ele começou a pintar trocou com minha tia Célia, cartazes dos filmes passados no cinema do meu avô Luís, por um retrato feito por ele.

Anos depois, já um artista reconhecido, pintou um ótimo retrato do meu pai. Nessa época eu e meu ex-marido, demos uma carona a ele que insistiu para fazer um retato meu. Foi a primeira oportunidade que perdi.

Destinos separados. Vidas diferentes e eu só via Diniz nos jornais que noticiavam suas exposições da arte naif pelo mundo.

Veio o Orkut e nos reaproximamos. Diniz colecionava amigos e os presenteava com poemas lindos. Divulgava trabalhos de pintores, escritores e músicos da terra.

Encontramos-nos algumas vezes nos últimos anos. Ele, sempre carinhoso, quando leu um texto meu sobre a casa dos meus avós, que ficava em frente a de sua família, ofereceu-me antecipadamante a capa de um futuro livro. Senti-me, incentivada, honrada e feliz.

Hoje eu sinto por não mais receber as mensagens de Diniz e por ter adiado a publicação de meu livro. Perdi a segunda e última oportunidade.

O último e-mail que recebi dele trazia uma texto de Zélia Maria Freire. Falei para a autora que quis saber onde ele havia encontrado sua crônica.

Perguntei, mas não obtive resposta. Talvez ele estivesse preparando outra exposição e portanto muito ocupado.

Ontem Diniz comemoraria , segundo os jornais, 30 anos de uma carreira bonita que levou suas telas mundo à fora.

Ontem um acidente levou Diniz para o azul onde habitam os seres celestiais. Quase posso vê-lo entre os anjos.

Hoje eu homenageio Diniz Grillo, um dos mais conceituados artistas plásticos natalenses e o menino um pouco mais velho que cresceu perto de mim.

E aqui lembro Caio Fernando Abreu, poeta que acredito ter sido um dos seus preferidos, pois ele nos ofertava seus textos com freqüência, através de recados delicados.

“Chegar ao centro, sem partir-se em mil fragmentos pelo caminho. Completo, total. Sem deixar pedaço algum para trás” .

Assim partiu Diniz.

ELEIÇÃO DE OBAMA: UM MOMENTO HISTÓRICO.

2008-11-09T12:15:00.002-02:00

Chegaram a proclamar o fim da maior potência mundial com a atual crise econômica . Houve até quem comemorasse o declínio dos Estados Unidos da América, como se a queda do gigante não afetasse todo o planeta.
O anti-americanismo alastrou-se pelo mundo na era Bush e não sem razão. A arrogância, a belicosidade e o desrespeito às demais nações era aviltante.
George Bush, porém, tem data marcada para mudar de endereço e quem habitará a Casa Branca será um negro, filho de emigrante queniano, criado entre a Indonésia e o Hawai.
A eleição de Barack Obama é simbólica. O presidente eleito nasceu três anos antes do fim de segregação naquele país. Em 1961, ano em que Obama nasceu, a população negra ainda tinha que ceder lugar em ônibus aos brancos e era obrigada a usar banheiros publicos separados, para não citar outros absurdos racistas.
Em um tempo historicamente curto, em que muitos ainda lembram o sonho de Martin Luther King, um negro chega à Casa Branco. Um salto entre a vergonha e a admiração.
A campanha eleitoral foi um espetáculo caro até para os padrões norte-americanos. Confesso que torci por Hillary Clinton nas primárias e nada sabia sobre o seu adversário. Depois me interessei por Obama e durante a campanha passei a admirar a serenidade, a fluência e a elegância do candidato democrata.
Não me cabia votar, mas torcer por ele ninguém me podia impedir e torci. Cheguei a me questionar, pois não se tratava de uma competição esportiva, porém foi impossível ficar imune.
A eleição foi emocionante. Em um país no qual o voto é facultativo, vi pessoas em filas enormes na intenção de escolher quem os guiaria nos próximos quatro anos.Vi a vontade de mudar. Vi a esperança no povo que forma aquela nação, que muitos julgavam morta.
Obama é o sonho de Martin Luther King realizado, não apenas por ser negro, mas por representar a esperança na sua história de vida de filho de emigrante que venceu as dificuldades através do conhecimento e do trabalho.
Afinal, ele se formou em Direito em Haward, onde se destacou, sem pertencer a uma família tradicional e rica americana. Claro que esse feito isolado não o credenciaria a ser Presidente, mas junto ao carisma, às demais qualidades que já lembrei acima e ao discurso prometendo unir a América, opondo-se a política anterior, sim.
A comoção da população com os resultados das urnas, naquele processo eleitoral estranho e antigo, eu nunca havia visto em outra eleição americana. Vibrei com Obama e também aplaudi o discurso do adversário derrotado: elegante, humilde e digno.
Não tenho como ver o futuro. Não posso adivinhar como o presidente eleito se sairá comandando a maior crise econômica desde o crash de 1929; não sei qual será a política externa de Barack Obama; não poso prever qual será sua postura diante dos problemas mundiais. Por tudo isso continuarei torcendo pelo melhor.
Vivo o momento histórico quando um negro de quarenta e sete anos, portanto da minha geração, vence a campanha para presidente dos Estados Unidos, unindo o seu país e simbolizando a força da democracia mais antiga do mundo. Acho que guardarei esse dia na memória enquanto espero que o gigante do norte levante-se e se irmane ao restante da humanidade.

Evelyne Furtado, em 05 de movembro de 2008.

Hoje é Dia de Cecília.

2008-11-07T18:38:00.002-02:00

A convite de minha amiga Leonor Cordeiro e do seu lindo blog Na Dança Das Palavras, trago um artigo sobre Cecília Meireles, escrito por mim em 2006, para o Jornal Gazeta do Oeste.

Retrato de Mulher - Cecília Meireles

Evelyne Furtado
Cronista
Especial para a GAZETA

Cecília Meireles nasceu no Rio de Janeiro em 1901. Veio ao mundo órfã de pai. A mãe, ela perdeu aos três anos. Cecília cresceu com a forte noção de transitoriedade. As perdas foram absorvidas na essência, pela menina que aos nove anos escreveu seu primeiro poema.

O contato com a efemeridade e a solidão deu o tom do seu canto revestido de singular lirismo. Em o 4º Motivo da Rosa, a fugacidade é assim enaltecida: "Não te aflijas com a pétala que voa / também é ser, deixar de ser assim / Rosas verá, só de cinzas franzida / mortas, intactas pelo teu jardim / Eu deixo aroma até nos meus espinhos / ao longe, o vento vai falando de mim / E por perder-me é que vão me lembrando / por desfolhar-me é que não tenho fim".

A singeleza dos seus versos é ornada de beleza natural. Cecília é simples e bela em poesia e prosa. Seus poemas encantam crianças e adultos. Isto ou Aquilo, primeiro poema que li da autora, ainda nos primeiros anos de escola, traz uma das lições mais básicas da vida: ensina de forma lúdica que não podemos ter tudo. Se o doce nos satisfaz, temos que pagar por seu sabor. Se voarmos, perderemos a segurança do solo. A vida é feita de escolhas e tudo tem um preço.

Uma geração cantou Cecília sem saber. Nos anos 70, Raimundo Fagner "emprestou" lindos versos do poema Marchas para sua canção Canteiro e esqueceu de dar o crédito à poetisa. Esse assunto foi resolvido e o compositor pagou pelo esquecimento. Restaram, para nossa sorte, os olhos fechados de quem pensa com saudade em alguém que ama.

A poeta da segunda fase do modernismo não teve vergonha de ser poetisa. Não escondeu sua condição feminina, ao contrário ela falou do universo feminino com transparência. Mostra-se mulher que ama, sofre e sonha em seus textos, quando abre o mar com as próprias mãos para depositar seu sonho de amor.

Cecília fala de vestidos, de espírito, de espelhos e de dor. Qualquer mulher se identifica com seu Retrato e se comove com a autora quando ela busca a face da juventude perdida, não reconhecendo a imagem madura refletida. Diz assim o poema:
"Eu não tinha este rosto de hoje,
Assim calmo, assim triste, assim magro,
Nem estes olhos tão vazios,
Nem o lábio amargo.
Eu não tinha estas mãos sem força,
Tão paradas e frias e mortas;
Eu não tinha este coração
Que nem se mostra.
Eu não dei por esta mudança,
Tão simples, tão certa, tão fácil:
- Em que espelho ficou perdida
A minha face?"
A nossa poetisa discorre sobre a vida e a morte sem afetação, mas teve reconhecimento da crítica literária. O crítico e tradutor Paulo Rónai assim a julgou:

"Considero o lirismo de Cecília Meireles o mais elevado da moderna poesia de língua portuguesa. Nenhum outro poeta iguala o seu desprendimento, a sua fluidez, o seu poder transfigurador, a sua simplicidade e seu preciosismo, porque Cecília, só ela, se cerca da nossa poesia primitiva e do nosso lirismo espontâneo... A poesia de Cecília Meireles é uma das mais puras, belas e válidas manifestações da literatura contemporânea".

Eu não poderia discordar de Rónai. Não apenas por sua intelectualidade embasada, mas também por ver assim a poesia de Cecília.

Cecília Meireles foi educadora e escreveu sobre educação. Foi professora de escola do bairro e lecionou Literatura Luso-brasileira na Universidade do Distrito Federal, hoje URFJ. Foi agente ativa na vida cultural do País no século passado. Não se prendeu ao Brasil. Viajou, cambiou culturas. Ganhou prêmios importantes, como os dois Jabutis concedidos pela Academia Brasileira de Letras: o primeiro, por tradução e, o segundo, por sua poesia. Este último, no ano de sua morte.

A escritora admirada também foi "tiete" e conta-se que em uma ocasião em Lisboa marcou um encontro com Fernando Pessoa, no café A Brasileira, freqüentado por Pessoa e onde hoje se encontra uma escultura do poeta entre as mesas da calçada.

Cecília foi ao encontro na hora marcada e esperou por duas horas em vão. Ao retornar ao hotel, entregaram-lhe um livro do poeta português com as suas desculpas. Ele não cumprira o combinado, pois seu horóscopo não recomendava encontros naquele dia. Uma pena!
Assim é Cecília: profissional dedicada, poetisa primorosa, esposa e mãe. Mulher inteira, suave e forte. Simples e por isso mesmo especial.

Morreu em 1964, mas ainda está entre nós como bem disse Mário Quintana em sua terna homenagem: "Nem tudo estará perdido / Enquanto nossos lábios não esquecerem teu nome: Cecília...".

NA BEIRA DO CAIS.

2008-11-06T17:56:00.001-02:00

Há um aperto
Uma sede
Uma dor que se avizinha
Por nunca mais saciar
A fome do teu olhar
Fico eu aqui no cais
Em meio a tantas outras
Escondendo dor e desejo
Enquanto (com meus segredos)vais.

Pensar Não Dói, por Zélia Maria Freire.*

2008-11-04T13:43:00.004-02:00

Trago hoje com orgulho e carinho a sabedoria de uma amiga que já conheci como escritora de belas crônicas e poemas. Como aprendo com Zelinha! Como a admiro!
Leio todos os textos que ela publica e trouxe um texto do seu blog, aqui listado, para o meu universo em prosa. Obrigada, minha amiga pelos textos maravilhosos, pelo incentivo e pelos puxões de orelhas, também.
Evelyne.

Pensar Não Dói.
Ainda bem que pensar não dói... Mas que eu estou com vontade de, feito a gente de que fala Simon Bolívar, de “arar o mar”, tô, afinal, por esses dias devo receber visitas importantes , que vai me deixar feliz e preciso arrumar a casa,varrer a areia e como já disse: “arar o mar”.

Enquanto as visitas não chegam, penso. Penso aqui nesta minha vidinha boa, não me importando se o santo venerado seja o padrinho padre Cícero do Juazeiro ou Nossa Senhora Aparecida. É tutto cosa nostra. Pouco me importando, também, se o que nos é servido seja leite ou café, será frio do mesmo jeito! Como disse, estava aqui pensando e quando penso dá um “reboliço” na minha cabeça...

Alguém dúvida que este mundo foi sempre um vale de lágrimas? Eu acho que sim, ora nem o Filho do Criador escapou quando pôs os pés por aqui ! Fico imaginando também nos grandes pensadores que viveram no século passado, tendo a Europa como berço e que foram testemunhas sensíveis das tragédias da época, levando-os a descrer, muitos deles, que este planeta fosse sustentado pelas mãos de um Deus inteligente e benévolo e outros tantos, diante do problema do mal, erguiam “uma interrogação muda às estrelas indiferentes, a indagarem por quanto tempo, ó Deus, e por quê?

Seria calamidade universal a vigança de um Deus justo contra uma Idade da Razão e da descrença? Seria um chamado ao intelectopenitente para que se curvasse diante das antigas virtudes da fé, esperança e caridade? Nisso acreditavam Schlegel, Novalis, Chateubriand, Musset, Southey, Wordswort e Gogol; e eles voltaram-se para a velha fé tal como filhos pródigos contentes de regressarem ao lar.

Mas outros tinham uma resposta mais dura: a de que o caos não era senão o reflexo do caos do Universo; que não havia afinal ordem divina nem nenhuma esperança celestial; que Deus, se é que existia, estava cego e que o Mal proliferava na face da Terra. A este último grupo pertenciam Byron, Heiine, Lermontof, Leopardi e Schopenhauer” ( A Filosofia de Schopenhauer).

De minha parte, embora reconhecendo a continuidade da degradação terrestre, não custa nada ter um pouco de fé e esperança em Deus, já que não faz mal a ninguém e que apesar dos pesares, prevaleça em todos nós uma “visão consoladora de uma vida mais ampla, em cuja beleza e justiça final esses males horrorosos que nos assaltam se dissipem.”

*ZÉLIA MARIA FREIRE, ESCRITORA POTIGUAR.

Não sei Drummondiar...

2008-10-31T17:24:00.007-02:00

Se eu soubesse Drummondiar faria versos lindos para o nosso poeta na data do seu aniversário. Faria uma Quadrilha de mocinhos e mocinhas para o homenagear e nela todo mundo amaria e seria amado. Tiraria as pedras do caminho para o poeta gauche passar. Daria mais festas para José. Faria um poema bonitinho falando de Itabira, de onde ele veio e do Rio de Janeiro, onde ele ainda está sentado no calçadão. Faria belos versos eróticos como ele fez, o ousado Drummond. Desculpe, poeta, não sei Drummondiar e olha a confusão que fiz, portanto deixarei uma poesia sua para meu espaço iluminar.

As sem-razões do amor

Eu te amo porque te amo,
Não precisas ser amante,
e nem sempre sabes sê-lo.
Eu te amo porque te amo.
Amor é estado de graça
e com amor não se paga.

Amor é dado de graça,
é semeado no vento,
na cachoeira, no eclipse.
Amor foge a dicionários
e a regulamentos vários.

Eu te amo porque não amo
bastante ou demais a mim.
Porque amor não se troca,
não se conjuga nem se ama.
Porque amor é amor a nada,
feliz e forte em si mesmo.

Amor é primo da morte,
e da morte vencedor,
por mais que o matem (e matam)
a cada instante de amor.

Carlos Drummond de Andrade.

2008-10-28T14:54:00.002-02:00

FUI
Vidraça estilhaçada
Casa sem dono
Por fantasmas povoada.

SOU
Tijolos em construção
Em grande empreitada
Renovo o coração.

HERMANOS.

2008-10-26T19:09:00.002-02:00

"Hermanas" é assim que Márcio nos chama e vem daí o título desse texto dedicado aos meus irmãos, porém, Márcio não é o primeiro da lista e como irmã mais velha vou por ordem nessa crônica.

Ela nasceu quando eu tinha perto de três anos e tem direito ao primeiro lugar. Tem um nome lindo, mas fora mamãe que o escolheu, ninguém a chama de Ana Lívia. Para nós e todos os amigos ela é Mana e Mana ama a vida.

Está lá no MSN dela: "eu amo a vida" e essa frase a define muito bem.Mana ama filho, marido, mãe, a irmã do filho, irmãos, sobrinhos, tios, primos e amigos. Ela ama a ginástica, ama o trabalho, ama as viagens, ama brincar com crianças, ama sua casa, ama dançar, ama viver. Mana ama e cada vez eu a admiro mais por isso.

Somos muito diferentes, mas nos respeitamos. Quando eu sou emoção ela é ação. O que me amedronta, a ela dá coragem, mesmo que desmaie depois, mas essa é outra história. Enquanto eu morro de preguiça de fazer atividade física ela não vive sem academia. Se eu sonho, ela realiza planos.

Salve as diferenças, pois nos completamos e contamos uma com a outra.

Agora sim volto a falar sobre Márcio. O único irmão que deu a mim e a Mana motivos para morrermos de raiva na adolescência, hoje nos enche de orgulho.

Márcio não se envolve na vida de ninguém se não for chamado a ajudar. Ele agrega, lidera, faz a festa. Reúne todos em torno do seu coração e de seu ótimo papo.

Meu irmão é um homem íntegro acima de tudo. Sua voz lembra a do nosso pai, suas atitudes perante os outros e sua inteligência também.

Dizer isso dele é dizer muito. Ele sabe disso. Nós todos que os conhecemos também. A ele eu dedico My Way, na voz de Sinatra ou de Elvis (ele gosta das duas versões) e ele vai adorar tenho certeza.

E chego à irmã caçula. A raspa do tacho de mel de rapadura. Melissa nasceu quando eu tinha 14 anos, então é uma irmã-quase-filha.

Assim Mel cresceu, sendo paparicada por pais e irmãos mais velhos. Plena de amor, teve carinhos a mais, de forma a compensá-la pela perda do pai aos dez anos.

Ao contrário do que se poderia pensar, esses cuidados não a fizeram mais mimada que aos demais. Mel, talvez por ter sido um pouco minha filha é quem acho que mais se asemelha a mim.

Em alguma fase da vida éramos muito parecidas fisicamente, hoje nos identificamos em outros aspectos. Ela escolheu a mesma carreira que eu, mas exerce o direito com muito mais prazer e o faz no atendimento ao publico mais carente.

Mel é sensível como eu sou, porém mais assertiva. É inteligente, justa, brava e doce. Derrama-se em afagos, mas sabe brigar. Brincava de ser tia desde os dez anos e tornou-se uma mãe dedicada há quase três. Mora fora e enche de alegria quando chega de mala e cuia nessa casa que também é dela.

Ter irmãos como esses é muito bom e devo dar graças a Deus todos os dias.

Evelyne Furtado, em 25 de outubro de 2008.
Foto de minha mãe entre os quatro filhos.

Chamando a Chuva.

2008-10-22T21:20:00.002-02:00

Passos incertos
Corpo em círculos
Braços ao céu
Em sôfrego apelo
Ensaiei uma dança
Ao som de sua canção
Chamando chuva
Para bem molhar
A quase aridez do meu
fértil coração.

Casa de Avó.

2008-10-19T15:03:00.002-02:00

Férias escolares e pela manhã eu cruzava a avenida para chegar à casa de vovó Élia. Já havia recebido a autorização para atravessar a rua, portanto já era adolescente.

Naquelas manhãs o melhor lugar da casa era o quarto de costura que tinha um janelão onde a adolescente de short e "mini blusa", como se dizia nos anos setenta, se acomodava, amparando as costas em uma dos lados da janela e estirando as pernas no seu cumprimento.

Dentro escutava as histórias de Isaura, a prima da avó que morava na casa e fazia os acabamentos nas costuras, e de Soledade, a moça que também residia lá, costurando de dia e estudando a noite.

A bisavó Anna, entrava reclamando alguma coisa ocorrida na cozinha. De vez em quando sentava e contava um pouco da sua vida. Eu sorvia tudo aquilo como se fosse contos de fadas.

Vovó Élia era uma avó moderna e bastante ocupada. Imaginem que foi até prefeita do município onde nasceu. Estudava línguas, além de exercer muitas outras funções sempre ligadas aos problemas sociais.

Ainda assim nunca deixou de cuidar do seu jardim e junto com o jardineiro mexia e remexia em suas plantas lindas adornando a casa onde ela também exercia com o coração aberto a arte de boa anfitriã.

Da janela eu me recheava de passado, enquanto mantinha o olhar no futuro. A qualquer momento poderia entrar um príncipe, que àquela altura seria um dos amigos de minha tia mais nova.

Assim cresci, sendo aquele também o meu lar. Proibida de namorar em casa aos doze anos? Na casa de vovó Élia podia sim. Se meus pais não gostavam do barulho dos amigos e do som alto; na casa de vovó tudo isso era permitido.

À noite mudava o short por jeans e blusinha mais bonitinha. Perfumada, atravessa a Rua Apodi novamente. Os amigos chegavam. Carros e motos estacionavam na grande calçada e ao som de Belchior, Fagner ou Supertramp começávamos a nos tornar adultos sob à guarda carinhosa de minha querida avó.

Retrato de Vovó Élia.
Evelyne Furtado, em 16 de outubro de 2008.

Colo.

2008-10-18T16:05:00.001-03:00

Ah, vontade
De aninhar você
E todos instintos
Vivos e extintos
No colo cálido
De nós dois.

É HORA!

2008-10-16T12:40:00.002-03:00

A realidade entrou de porta adentro espantando os devaneios de quem vive entre o céu e o chão. Hora de descer das nuvens e fincar os pés no solo.
Os primeiros instantes foram de susto. O que se faz quando o mundo treme e nos atinge?
Não adianta fugir. É hora de encarar as dificuldades. Lidar com os problemas de frente. Adiar sonhos. Deixar para trás pesadelos.
Dizem que não há um mal que não traga um bem.
O primeiro bem foi exatamente esse: situar-me no presente. Atitude sábia, porém difícil.
Depois do susto veio a certeza de que o presente não é tão ruim. Ao contrário, o barco está ancorado e suportará bem a tempestade. Há botes salva- vidas suficientes. Não há motivo para pânico.
De mau restou a frustração decorrente da não concretização de planos feitos para um futuro próximo, mas eles continuam de pé, apenas foram prorrogados.
Mais uma vantagem: reforçar o aprendizado de lidar com as frustrações. Uma lição vital para o amadurecimento. Tenho tido “boas” oportunidades de aprender.

“-É tarde!” Grita o coelho de Alice.
“-Corram” gritam as vozes globalizadas.
-É hora, digo eu. É hora de ser feliz com o que tenho nas mãos e tenho muito, graças a Deus!

Ademais, o sol continua brilhando; o céu permanece azul sobre a minha cabeça; a família está muito bem, obrigada e o futuro está logo ali, mas já não tenho pressa de chegar.

“Ando devagar porque já tive pressa,
E levo esse sorriso, porque já chorei de mais,
Hoje me sinto mais forte, mais feliz quem sabe,
..............................................”
Almir Sater

Evelyne Furtado
Publicado no Recanto das Letras em 14/10/2008
Código do texto: T1228196

SORTE.

2008-10-13T13:31:00.002-03:00

Trevo
Quatro folhas
Sorte em flor.

Dia do Perdão.

2008-10-09T21:06:00.001-03:00

O Yon Kipur, Dia do Perdão, teve início no crepúsculo de ontem e se encerrou ao por do sol de hoje. Nesse que é um dia significativo da religião judaica há expiações, proibições e orações.
Não pretendo me alongar sobre o Kipur, apesar de respeitar e achar bonito seus rituais. Não nasci judia, nem me converti, no máximo sou descedente de cristãos-novos e fui batizada na pia católica, por isso tomei um banho prazeroso, passei hidratante no corpo e apesar da dieta não farei jejum.
Empresto deles, os judeus, a data para falar sobre o perdão, tema que considero da maior importância.
Recorro sempre ao perdão nos meus textos, pois perdoar e ser perdoada faz parte das minhas prioridades. Só ama plenamente quem sabe perdoar, o que não é tão fácil.
Sou inclinada ao perdão. Perdôo sempre a quem amo. Esse bem que poderia ser meu lema. Aqueles com quem tenho uma relação de afeto verdadeiro são facilmente perdoados. E quando eu falho dou um jeito de me desculpar.
Porém, quando a minha entrega é usada para me ferir é muito mais difícil perdoar. Quando alguém com quem não tive tempo de edificar laços, insiste em me ferir sem motivos, também tenho dificuldade em perdoar.
Perdoar nem sempre é voltar a ter a mesma relação de antes com o perdoado. Perdoar é não sentir mais mágoa o que não significa se expor novamente ao sofrimento.
Naturalmente há situações onde perdão permite um recomeço ou a continuação da relação. Depois de se perdoarem duas pessoas podem alcançar um relacionamento melhor, com base no arrependimento e na verdadeira intenção de conviverem em harmonia.
Assim vou vivendo e dedicando atenção especial ao perdão nas relações comigo mesma, com Deus e com quem convivo. E pretendo alcançar naturalmente a capacidade de perdoar totalmente a quem ainda não consegui desculpar.
Evelyne Furtado, em 09 de outubro de 2008.

Mínimo Menino Comum

2008-10-08T20:37:00.004-03:00

Eu, mulher tantas vezes menina, encantei-me com a magia das palavras do escritor Marcelo Sguassábia, que muito admiro, no texto que transcrevo abaixo.

"No desajeito próprio dos pequenos, sem que tivesse a exata noção de si – coisa que nem os adultos do lugar pareciam possuir, o menino era um espanto em andamento, e em sua mente muito intacta o que fosse dito ou visto se incrustava.

Baixem-se a guarda, as armas, o tom de voz. Minimize-se o menino, seja dos mínimos o menor, um prodígio fabricante de sorrisos nos crescidos. Deixe-se envolver no bem-estar de vê-lo, já que não se pode sê-lo. Note que entre ele e o cachorrinho de pelúcia deu-se a química, um afeto de centelha.

Não que careça ver nexo nesse afeto que reporto, apenas digo que as notas da quarta balada, em suspensão há décadas nas auroras de tais sítios, pousaram lisas agora nas felpas da sua manta. Caiba o menino nas meninas de outros olhos, para que vocês também, libertos de suas túnicas de arame, possam vê-lo nos pompons de sua inteireza.

Mínimo, como convém, seja o sultão dos tapetes fofos e o campeão olímpico das piscinas de bolinhas. Fucem à vontade em seus dispositivos de armazenamento de zil gigas, dêem no Google todas as buscas possíveis, mas de antemão não contem com a ventura de encontrá-lo, pois é inconcluso e rarefeito como os mínimos meninos".

© Direitos Reservados

Marcelo Sguassábia
Postado por Evelyne Furtado às 15:51 0

Mais um Strep da Alma .

2008-10-07T15:05:00.005-03:00

De repente ultrapassei as 40.000 leituras no Recanto das letras. Não sei exatamente o que esse número significa. Ignoro se quem leu gostou. Desconheço o que atraiu essas visitas, mas tenho algumas conjecturas.

É certo que escrevo compulsivamente e não quero dividir o número de visitantes pela quantidade de textos, porque não gosto de matemática e confesso que posso me decepcionar. Estou evitando decepções. Poupem-me se puderem, ok?

Na verdade não foi assim tão de repente. Estou no Recanto há um ano e meio e já deu tempo de alguns me conhecerem e gostarem do que escrevo ou apenas terem lido um texto, desistindo dessa escrivaninha em seguida.

Os que voltaram, enriqueceream-me com seus comentários e com os retornos que fiz para retribuir as visitas. Já encontrei gente muito boa assim e virei fã de carteirinha.

Talvez o mais importante tenha sido os amigos queridos que ganhei aqui. Amigos com nome, rosto, cheiro, cores, risos e ombros para eu chorar; amigos com quem nunca tive contato real, mas que conheço rosto e vida em suas linhas e até amigos dos quais só sei seus nomes, que não me mostraram o rosto, mas pelos quais tenho admiração e carinho.

Não vivi todo esse tempo em estado de alegria. Meus textos estão aí para provar que pisei em brasas e chorei muito. Chorei o que tinha para chorar e fiz catarse escrevendo.

Escrevo muito sobre mim. Isso é fato. É que além de me purificar escrevendo, sinto-me mais segura falando do que conheço bem e não conheço nada melhor do que a mim mesma. Ainda assim não me conheço tanto, surpreendo-me com o que descubro por trás do que acreditava ser definitivo.

Algumas vezes me desnudei. Fiz strep tease da alma e depois senti aquela estranha sensação que temos quando sonhamos que estamos nus enquanto os demais estão vestidos, mas superei e não me arrependo, embora tenha aprendido a resguardar certos assuntos.

É assim que sou: tímida e impetuosa. Guardo momentos apenas meus, apesar dessa exibição toda. Instantes de emoções intensas, de intimidade, de dores e de amores. Sentimentos que evito abordar pela delicadeza da dor.

Estive "sorumbática" como dizia Vovó Nana, minha bisavó, que chegou perto dos cem anos amando um homem que havia desaparecido há bem mais de meio século. Nesse período quase afundei na areia movediça e fui reerguida pelo instinto de sobrevivência, pela fé em Deus e pelo amor dos anjos que me rodeiam, a quem amo também.

Em franca recuperação, ainda evito alimentos que podem atrasar o renascer da alma que já dança com o som do vizinho, nesse texto que comemoro com quem gosto meu restabelecimento e as 40.000 leituras em mais uma sessão de strep tease, dessa vez parcial.

BRINDE.

2008-10-06T13:39:00.001-03:00

Não bebo mais cicuta
Esvazio o veneno do cálice
Com vinho brindo à verdade.

" OLHOS DE RESSACA"

2008-10-02T11:18:00.005-03:00

"Olhos de ressaca? Vá, de ressaca. É o que me dá idéia daquela feição nova. Traziam não sei que fluido misterioso e enérgico, uma força que arrastava para dentro, como a vaga que se retira da praia, nos dias de ressaca. Para não ser arrastado, agarrei-me às outras partes vizinhas, às orelhas, aos braços, aos cabelos espalhados pelos ombros, mas tão depressa buscava as pupilas, a onda que saía delas vinha crescendo, cava e escura, ameaçando envolver-me, puxar-me e tragar-me."
Machado de Assis, Dom Casmurro.

O Bruxo do Cosme Velho, a mim nunca foi antipático. Não me sentia obrigada a ler Machado de Assis. Lia Machado com prazer, embora na adolescência não o compreendesse como o compreendi nas releituras adiante. Ainda assim, passeei com seus personagens nas Ruas do Ouvidor, na de Matacavalos e no Engenho Novo. Freqüentei seus saraus. Vivi os amores pueris. Encantos e desencantos de um passado historicamente recente, porém de costumes remotos.

Os contos li adulta, e tenho como prediletos Missa do Galo, sutil sedução entre uma mulher mais velha e seu jovem hóspede; Pai Contra Mãe, que me impressionou muito pela crueza do narrador abordando uma das faces da escravidão e O Homem Célebre, que retrata com profundidade a ambição humana de querermos ser mais do que somos. Uma reflexão à humildade.

Furto-me da clássica divisão literária entre o Machado romântico e o realista. Não tenho competência para tanto, apenas divago por Dom Casmurro, meu romance preferido.

Bentinho, o menino bom que foi criado para ser padre, deixa o seminário e se casa com a amiga de infância Capitu, personagem enigmática, olhada com desconfiança pelo narrador desde criança.

A falta de confiança transforma-se em ciúme, talvez devido à própria admiração de Bentinho pelo seu melhor amigo Escobar a ponto do marido repudiar mulher e filho, em razão do menino nascido do casamento assemelhar-se com Ezequiel Escobar.

Há discussões até hoje sobre a veracidade da traição. Uma intenção do genial autor, por certo. Em minha opinião a infidelidade de Capitolina é fruto do delírio e da insegurança de Bentinho, sendo o ex-seminarista inflamado por José Dias, o antigo agregado da família, que definiu os olhos da Capitu adolescente como “olhos de cigana oblíqua e dissimulada".

Entre Emma Bovary, de Flaubert, Luisa de Eça de Queiroz e Capitu de Machado de Assis, as três com algumas características semelhantes, a mim a mais interessante é Capitu, pelas suas virtudes, pela humanidade da personagem e pela dúvida nunca desvendada.

Voltar ao nosso maior escritor, no centenário de sua morte enriqueceu-me. Não pretendi um estudo acadêmico. Também não tratei apenas de homenageá-lo. Mergulhei nos sentimentos de paixão, do medo e da dor tão comum quando nos sentimos atraídos por alguém, sensações descritas com suprema maestria por Machado.

Agora falo de mim para mim: quem dera pudesse olhar com confiança e candura, pois é o que me falta ao contemplar seu olhar misterioso, tímido e arrebatador. Já me senti como Bentinho, arrastada pela força do seu olhar e quase me deixei ir de vez para o fundo do seu mar. Salva, gostaria eu de te salvar.

Evelyne Furtado, em 29 de setembro de 2008.

Eterno.

2008-09-29T23:50:00.004-03:00

Amasso falsos bilhetes
Por mais bem escritos
Que sejam tais bilhetes
Das palavras, que gosto belas,
Prefiro o conteúdo sincero
Que me eleve do chão
Ao céu em segundos.
Eternidade em um átimo.

A Noite Em Que Meu Pai Chorou

2008-09-27T09:26:00.007-03:00

Era noite de verão, na casa de praia onde nós crianças nos esbaldávamos entre os banhos de mar e as aventuras nas dunas. Naquela noite, porém, não se ouvia risadas, não jogávamos baralho e falávamos baixinho.
Meio escondida na porta da sala, eu, menina de nove anos, junto com minha irmã, primos e primas, víamos meu pai sentado à mesa, ladeado por minha mãe, minha tia Eliane e meu tio Garibalde, concunhado e amigo.
O seu rosto bonito e jovem expressava uma dor profunda, que eu desconhecia. Pela primeira vez eu via um homem chorar e esse homem era meu pai, aquele que enxugava as minhas lágrimas.
Naquele momento o quadro era outro. As lágrimas dele caiam sem pudor em seu prato de sopa e eu não podia consolá-lo.
Não me sentia preparada para adentrar no círculo sombrio que levava meu pai a chorar. Sua mãe, vovó Ritinha, havia morrido naquela tarde, aos cinquenta e nove anos, de uma enfermidade rápida.
Papai não escondeu sua dor. Reagiu sem perder a doçura herdada da mãe e manteve a honradez que meu avô transmitiu.
Minha avó era querida e admirada por todos. Já escrevi sobre meus avós paternos, em um texto intitulado A Carta, onde falo sobre um escrito de vovó Ritinha à sua madrinha nos anos trinta.
Hoje é aniversário de papai. Eu não queria falar de tristeza, mas essa cena veio-me forte e o texto foi saindo de mim naturalmente. Talvez porque tenha sido o meu primeiro contato com um pai carinhoso e forte, mas que também chorava. Talvez seja por eu não me sentir tão feliz hoje.
Meu pai, no entanto, deixou muito mais lembranças boas que más. O nosso cotidiano era de uma família harmoniosa. Ele e mamãe formavam um casal feliz criando filhos com amor.
Se houve excesso na minha infância foi de proteção e amor. Algumas vezes sinto-me despreparada para lidar com as pancadas da vida, mas não posso responsabilizá-los.
Eles achavam que nos protegeriam para sempre, porém meu pai se foi aos cinqüentas anos, quando eu a filha mais velha era uma "mãe menina” de vinte e cinco anos. Idade em que muitas mulheres lutam há tempos para sobreviver e já sabem se defender. Eu não sabia.
A partir de então passei a lidar com o lado feio da vida sem armas. Em compensação o amor que recebi nutre e une a minha família até hoje. Do meu pai, além do afeto em abundância, herdei a honestidade perante a vida, a coragem de me assumir como sou, o respeito pelos que sofrem e a independência de opinião.
Não tenho todas as qualidades deles. Talvez não tenha realizado os sonhos que ele sonhou para mim. Mas ele vibrou quando passei no vestibular, me conduziu ao altar e viu com ternura minha filha nascer .
Em alguns instantes penso que ele com sua sensibilidade, intuía que a rebeldia adolescente, que me levava a discutir com ele e correr para o quarto, de onde ele me tirava com um abraço e eu me desmanchava de chorar, fazendo as pazes imediatamente, me conduzisse a caminhos difíceis em alguma fase da vida, só não previu que nem sempre eu teria ombros largos como os dele a me confortar.
Foi esse o pai que Deus me deu e sou grata. Ao meu pai eu prometo hoje fazer tudo para ser feliz como ele desejou que eu fosse e me dirijo diretamente a ele dizendo que criei uma filha linda, que apesar de não lembrar do carinho com o qual ele a tratou nos últimos meses de sua vida, se orgulha muito de ser sua neta.

Evelyne Furtado. Em 26 de setembro de 2008.

2008-09-25T01:41:00.002-03:00

É de vida e não de morte
O amor que acredito
Amor de festa, que traz sorte.

2008-09-25T01:32:00.003-03:00

Não preciso de seus espinhos no meu caminho. Já os tive bastante e deles consegui desviar. Meu solo é mais seguro hoje do que foi até alguns dias passados. Já não há tremor, nem ciladas e e se voltarem saberei lidar com eles.

Meu Caminho.

2008-09-23T18:53:00.001-03:00

Bebo a seiva das boas árvores
para nutrir a esperança
Como o pão divino
para aumentar a fé
Banho-me nas águas sagradas
para lavar meus porões
Uso asas de anjos
para chegar perto do céu
Sem sangue, purgo, ao meu modo
meus passos vãos.

Mais, não posso fazer,
a não ser rezar
para continuar me encontrando
e não mais me perder.

Sob uma Onda.

2008-09-20T09:41:00.002-03:00

Mais uma vez recorro ao mar para me expressar. O mesmo mar que me encanta, que me conforta , que me acompanha desde criança, hoje me serve de abrigo.
Durante a semana contemplei outra praia. Vi o sol nascendo e a lua dourando as águas da praia de Boa Viagem. Hoje fiz o percurso que adoro em minhas praias. Da Redinha a Ponta Negra vi muito mar e o meu olhar vagou entre o verde e os "trailers" enviados do mais profundo poço de mim.
Na verdade esse mar que eu pensava conhecer bem ainda me surpreende. Tentei viajar em ondas que não podia dominar. Pura pretensão. Ninguém conhece tanto assim as vontades do mar. E eu, então, que nem sei navegar.
Bem, aprendi que há ondas que não consigo surfar. São aquelas que pegam os incautos, viram de perna para o ar e jogam na praia. Pelo pouco que sei da convivência de anos, quando essas ondas chegam é hora de mergulhar.
Encontro-me sob uma onda grande. Daqui a pouco é hora de voltar à tona. Saberei o momento certo para subir, como tantas vezes fiz, deixando meu corpo ir em harmonia com os movimentos do mar.

Humanidade.

2008-09-14T13:11:00.004-03:00

Faltam-me asas
Sobra-me humanidade
Lágrimas, ira, sonhos, mágoas
E um tanto de coragem
Que a alguns carece
Para assinar o que digo
Penso, sinto, trato.

Canto de Anjo.

2008-09-12T18:43:00.003-03:00

E no meio da tarde uma mulher vagava entre o chão e o coração pisado. A cada passo a dor rangia. Dor antiga é como carro de boi: range ao se movimentar. Eu ouvi o ruído e prestei atenção àquela mulher que passava como se não estivesse ali. De repente ela se surpreendeu com algo e mudou a expressão facial. Os olhos brilharam. Não era mais ela que emitia som. Agora parecia ouvir algo. Sentou no banco do shopping e abriu um sorriso. Durou alguns instantes o enlevamento. A que se levantou parecia outra mulher. Olhou para mim e percebeu que eu estava prestando atenção a ela. Meio tímida, mas intuindo que eu iria entendê-la falou baixinho: " um anjo cantou no meu ouvido". Ainda rindo continuou seu caminho e também me fez sorrir. Eu ainda acredito em anjos.

Evelyne Furtado, em 12 de setembro de 2008.

REBENTO.

2008-09-10T11:55:00.002-03:00

Rebentou uma mulher nova
Nascida da dor
(contudo)
Recebida com o vermelho intenso
E a leveza da flor.

" BEM GRANDE E MAIS BONITO"

2008-09-08T15:28:00.003-03:00

Durante uma conversa por telefone com uma amiga de outra cidade, seu filho Vitor, de cinco anos, pede para falar comigo:
- Oi, Tia Veca!
_Oi, meu lindo. Tudo bem?
_ Tudo bem. Sabe, tia Veca, quando você me encontrar de novo eu vou estar bem grande.
- Claro que sei e mais bonito.
- É. Vou estar mais bonito, também, tia Veca.
Despedi-me do menino grande e lindo. Morrendo de rir voltei a falar com a mãe.Lembramos que da última vez que estiveram aqui em Natal, em janeiro passado, ele havia dito para a mãe que achava que seria, quando fosse "grande",o homem mais bonito da cidade.
-E aí, Veca, o que faço?
- Amiga, não faça nada. Ele é lindo mesmo e muito simpático. A vida se encarregará dos puxões de orelha na auto-estima dele. Vocês, pais inteligentes e amorosos, darão os limites, porém sem podá-lo.

Vitor é um fofo mesmo com toda essa espontaneidade. O diálogo acima aconteceu essa semana e me deu o mote para escrever esse texto.
Do que vivi, li e vi conheço um pouco sobre auto-estima e de uma coisa tenho certeza: a forma como os pais, ou na falta desses , aqueles que os substituem, olham para as crianças é determinante na formação do amor e no respeito que elas nutrem por si próprias e pelos outros.
Críticas constantes, exigências em excesso e comparações são destruidoras de auto-estima. Não que nós pais tenhamos que passar a mão na cabeça dos filhos após um erro cometido. Mas podemos usar diálogos e limites, sem ridicularizá-los, sem diminuí-los, nem castigá-los infundadamente e nunca, mas nunca mesmo, devemos compará-los com irmãos ou com outras crianças.
Incentivar, elogiar um feito, compreender as limitações de cada criança, repreendê-las com firmeza e afeto é educá-las para serem mais felizes.
Uma auto-estima boa pode ser reconstruída e existem métodos vários para isso. Desde fazer uma lista com nossas virtudes a procurarmos um bom terapeuta ( no caso estou do outro lado do divã, mas me interesso muito pelo assunto).
Não acredito que uma seqüência de cirurgias plásticas recupere ou construa a auto-estima de ninguém, mas poder usar esse recurso para melhorar algo que incomoda na aparência pode ser muito bom.
Tenho a minha maneira de lidar comigo mesma e sei dos altos e baixos que percorro em minha caminhada. Ninguém sai impune de um mau julgamento, de uma rejeição ou de uma demissão, o que nos difere é a maneira como reagimos a esses fatores e a auto-estima tem tudo a ver com isso.
Amor próprio é o que sentimos por nós mesmo. Fácil? Não para todos. Não para mim. Tem dias que me amo mais, em outros menos. Auto-estima é gostar da gente do jeito que a gente é: aceitando, errando e aprendendo, caindo e levantando.
Não confundo essa relação comigo mesma com aquela versão amarga de amor próprio. Não acho que tenha que passar a odiar ou deixar de falar com quem me foi muito querido e me feriu, para mostrar que sou melhor. Isso para mim é orgulho besta, arrogância e pouco respeito pela vida.
Prefiro insistir, tentar entender, dizer o que penso, mesmo que seja discutindo, aliás uma discussão pode ser mais muito saudável do que o silêncio. Eu sofro e peço perdão. E daí? Com o tempo refaço-me. É assim que me amo e amo a quem me é importante.
Quando não dá para reverter, leva mais tempo, mas sei que passará. Não tenho o poder de transformar ninguém, se mudar a mim mesma é tarefa complicada, contudo terei a certeza de que fiz tudo para apaziguar.
Enquanto isso vou me cuidando da melhor maneira que posso. E tentando cuidar dos meus com um olhar carinhoso. Por isso, amiga, deixe Vitor se sentir assim. Ele é uma criança encantadora e reflete o amor em seus contatos com as outras pessoas. Até mesmo com a tia que só vê de ano em ano.

Evelye Furtado, 04 de setembro de 2008.

PLENITUDE.

2008-09-06T14:50:00.000-03:00

Não importa o quão fugaz
Não importa de onde vem
Nem para onde vai
Menos ainda se doerá amanhã
Ou depois
Agarre agora o que faz plenas
Tuas carnes
E deixa teu coração em paz.

De Pedra.

2008-09-04T08:51:00.002-03:00

Sou distraída, ando nas nuvens, perco coisas e até me perco algumas vezes. Mas agora a coisa anda feia. A semana passada entrei na garagem do outro prédio. É certo que morei lá nove anos e me mudei há um mês. É certo também que o novo endereço é na mesma rua, mas foi assustador. Todos os dias ao vir para casa eu ensaiava entrar à esquerda o que me levaria ao edifício antigo, porém lembrava na hora e tomava meu rumo. Na sexta-feira passada, não foi assim. Acordei na rampa da garagem. Digo acordei, pois devia estar sonhando e nem lembro mais com o quê. De repente o susto e uma vergonha que me fez ficar vermelha na hora. “Meu Deus, vão achar que estou louca", pensei dando ré. Ainda buzinei para quem estava na guarita, tentando disfarçar. Nem me viram. Mas eu mesma trato de espalhar. Hoje entretida com outros pensamentos entrei no Recanto das Letras e postei um poeminha sobre a timidez, um dos meus pontos fracos que já melhorou bastante, mas que retorna vez ou outra. Retornando ao PC agora a noite, fiquei surpreendida com o número de pessoas que tinham lido aqueles versos despretensiosos e confessionais. Prestando atenção (tem horas que faço isso) vi que o tinha postado como crônica. Claro que me deu aquela sensação de queimação nas faces que os tímidos conhecem bem. E logo com um textinho intitulada A Mulher Tímida. Santa ironia, Batman!
Tomara que essa fase passe logo e passará, pois me reconheço nela. Já vivi outros períodos assim. Portanto , não é Alzheimer.
Àqueles que foram lá buscando uma coisa e encontraram outra, peço desculpas e confesso: além de tímida, essa mulher está “de pedra".

Ainda o Amor.

2008-09-02T14:02:00.003-03:00

Entre uma risada e outra
Ouvia-se o longo suspiro
Como a lembrar à mulher
Que a luta não acabara
Que a mágoa não sarara
Que o ar ainda lhe faltava

Entre uma canção e outra
A cantora desafinava
Esquecia-se da letra
Perdia-se na dália
Como a lembrar à mulher
Que o sonho não se materializara

Ainda lhe feria a lembrança
Do amor que não fora fácil
Mas que nunca o negara.

Entre prender-se ao passado
E avançar ao futuro
Ri e chora a mulher desafinada.

Reencontro.

2008-09-01T18:27:00.001-03:00

E naquela tarde de fim de agosto éramos todos adolescentes novamente. Não parecia que o tempo havia passado para as meninas e meninos do CIC que se reencontravam.
Ríamos como se estivéssemos no intervalo das aulas. Uma pausa em nossas responsabilidades e compromissos de adultos. Hora de cantar, de por assuntos em dia, de abraçar amigos. Se mudamos foi para melhor. Agora acrescentamos filhos, realizações (profissionais e pessoais) algumas perdas e muitos ganhos.
Na casa de Gilselle, com recorte das dunas na moldura, fez-se mais uma festa de comemoração à vida e à amizade.
Estávamos todos lá e mesmo os que não puderam comparecer foram lembrado, pois amigos não se perdem, amigos se reconhecem mesmo que muitos anos tenham se passado desde o último encontro.
Valeu e que venham mais desses momentos preciosos.

Evelyne Furtado, 31 de agosto de 2008.

A Mulher Distraída.

2008-08-31T18:03:00.002-03:00

Guiava a mulher distraída em busca de alegria
Olhando o céu de chumbo
Sentiu que aquele caminho boa coisa não lhe traria

Onde o sol que antes a aquecia?
E a paisagem impressionista,
Onde repousara os olhos a mulher distraída?

Rendida à inglória luta
Deixou escoer todo o mar
Até sua alma se por enxuta.

Vai e logo volta mulher da lua
Que a chuva não tarda
A encharcar tua alma agora nua.

Impressão Incorreta.

2008-08-29T10:27:00.000-03:00

Incorreta sua impressão
Não sobra em mim eficiência
Farta sou em afagos
Curta é minha paciência
Larga minha boa-fé
Mínimo é meu espaço
Para fingir que não sinto
Ao que meu coração rasga
Arranha, maltrata.

Caymmi e Stella Maris.

2008-08-27T17:20:00.005-03:00

O amor não se explica, assim como a vida. Há mistérios lindos. Nunca pensei que a morte de alguém me fizesse pensar na consagração do amor entre duas pessoas. Acabei de pensar e sentir. Morreu, aos 88 anos, Stella Maris, a cantora, mãe de Nana, Dori e Danilo. Grande amor de Dorival Caymmi, Stella estava internada desde abril. Onze dias depois de sua morte o companheiro veio buscá-la. Devem está juntinhos agora, em algum lugar tão doce como o mar que Caymmi açucarou.

O AMOR E O TEMPO

2008-08-26T14:57:00.001-03:00

O tempo leva e traz
Teu rosto frente ao meu
Alternando desejo e paz.

Passa noite
Passa dia
E meu coração nessa agonia.

Amor que é amor
Dispensa a corda
Não é relógio.

Rubras faces
Puro esplendor
Hora do amor.

Deuses e deusas
Enlaçados
Tempos sem fim.

Batimentos descompassados
Meia-noite
Músculos exaustos.

Olimpo
Amor infinito.
Coração limpo.

Ventos de Agosto.

2008-08-22T21:07:00.000-03:00

Para onde correm os ventos de agosto
Que passam por aqui?
Vão com pressa
Levantando saias
Com intrepidez
Erguem igualmente pensamentos
Derrubando castelos
De insensatez
Cantam, encantam e roubam carícias
Que levam
Para onde não sei.

Quando Entrar Setembro.

2008-08-20T14:29:00.001-03:00

Agosto é um mês emblemático. Difícil e para muitos assustador. Superada as superstições, pois a gente lê, se instrui e reza para isso, ainda resta um vestígio de medo.

Mês de cachorro doido. Dizem por aí. Nunca vi, nem quero ver um cão raivoso na minha frente. Bastam-me outros seres irados.

Nossa história recente ainda vem contribuir com a má reputação do oitavo mês do ano. Quem freqüentou a escola aprendeu que o suicídio de Vargas e a renúncia de Jânio tiveram datas em agosto. Esse último fato deu inicio ao processo que culminou em tempos sombrios

Por outro ângulo, o primeiro fato histórico rendeu um romance primoroso de Rubem Fonseca, que por sua vez virou série de tv, das melhores.

Sei que por aqui, em Natal, uma das esquinas do Brasil, venta loucamente em agosto. O vento nesse mês é doido varrido. Varre o chão, o juízo e a saúde da gente.

Você sabe o que é freqüentar uma praia nessa época e levar uma surra de areia? Eu sei. O cenário é lindo. O mar, o céu e o sol estão lá, mas areia e vento a mil por hora também aparecem vez ou outra e a experiência é meio assustadora. Mas nem sempre ocorre. Fiquem tranqüilos.

A mim, como a outra poeta aqui do Recanto, coube-me, maus bocados. Os astros já haviam me avisado. O sol estaria em leão, meu signo oposto. Todo cuidado seria pouco. E assim foi. Digo foi, pois já estamos a dez dias do fim do mês e superei meus sustos.

O mais interessante é que o vento de agosto me fascina e eu faço coro com ele. Desse mês também guardo a tradução literal de The Teahouse of the August Moon, um filme com Marlon Brando, passado no Japão, que vi menina na TV, do qual não lembro quase nada, mas que para mim é o mais poético título do cinema. Nada superou na minha cabeça romântica ainda “Casa de Chá do Luar de Agosto".

Agosto tem má reputação, contudo não é assim como pintam e dei algumas pinceladas suaves nesse texto para ilustrar o que ora afirmo.

De qualquer forma, retornando ao calendário, cantarei com Beto Guedes a chegada da primavera. Setembro é um mês lindo e pleno de promessas boas. Que bons ventos nos tragam amor, saúde e sorte, poeta.

“Quando entrar setembro
E a boa nova andar nos campos
Quero ver brotar o perdão
Onde a gente plantou
Juntos outra vez
Já sonhamos juntos
Semeando as canções ao vento”

Beto guedes e Ronaldo Bastos.

Evelyne Furtado, em 20 de agosto de 2008.

Texto nascido de uma troca de comentários com a poeta Silvia Regina.

Bel Prazer.

2008-08-19T08:57:00.000-03:00

O desenho feito com essa pena
É presente da autora ao intérprete
Que o lê, ao seu bel prazer.

Ritual da Lua.

2008-08-17T21:11:00.002-03:00

Há quem duvide da força da lua em nossas emoções. Eu nao. A lua não só me encanta o olhar. Ela brinca em meu rosto, como cantou Dalto, na década de oitenta e chega a me tirar do eixo.

Como a lua, tenho fases. E me sinto cheia de sensações, quando ela está plena. A sua força penetra em meu ser, vasculhando saudades, dores, desejos, amores e desilusões.

A lua me desnuda e me torna vulnerável. Eu vibro e choro com o luar.
A sensibilidade, em mim já aguçada, na lua cheia transborda e deve ser por isso que corro para o mar. Além de contemplar as cristas das ondas douradas, lá deságuo meus excessos.

Em minutos dispo-me inteira. Lavo cada recanto de mim. Perco-me no reflexo da lua. Encontro-me em sua luz. Visto-me com um pouco de sua beleza.

A mulher que desce, não é a mesma mulher que sobe a Ladeira do Sol, em noite em que é a lua que reina. Aquela deixou suas mazelas no mar. Essa é uma mulher renovada que recomeça seu caminhar.

Hoje, o eclipse lunar, fez o meu ritual mais necessário. Há dias vinha sentindo o rebuliço causado à minha volta e no meu âmago. Cumpri-o como uma boa discípula de sua majestade que vem e altera as minhas marés.

"Tantas vezes eu quis
Ficar solto
Como se fosse uma lua
A brincar no teu rosto
Cuida bem de mim..."
Dalto.

Evelyne Furtado, 16 de agosto de 2008.

Homenagem a Caymmi.

2008-08-16T12:58:00.007-03:00

Aos 94 anos, morre Dorival Caymmi. Um ícone da Música Popular Brasileira. Caymmi Cantou o mar, a Bahia, as bahianas e o amor. Composições simples e geniais; voz inconfundível, Dorival é imortal para quem o ouviu e ainda ouvirá, atravessando gerações. "Só Louco" é uma das músicas preferidas de minha mãe. Amo essa canção que ouvi pela primeira vez na voz de Gal e que Nana, filha do compositor, também canta lindamente.

Só Louco
Composição: Dorival Caymmi

Só louco
Amou como eu amei
Só louco
Quis o bem que eu quis
Ah, insensato coração
Porque me fizeste sofrer
Porque de amor pra entender
É preciso amar, porque
Só louco, louco...

SILENTE.

2008-08-15T15:29:00.003-03:00

Nascida da aflição

A pergunta é instantânea.

A resposta, porém,

Não vem ao tempo desejado

Esconde-se entre as brumas

Cala-se frente ao orgulho

Perde-se na indiferença

Foge ante o desconhecido

Silencia, tarda e maltrata.

Enquanto a vida corre sem direção.